en busca del tiempo perdido

Marcel Proust

EN BUSCA DEL
TIEMPO PERDIDO I

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Primera Parte
Combray I
Mucho tiempo he estado acostándome temprano. A veces apenas había
apagado la bujía, cerrábanse mis ojos tan presto, que ni tiempo tenía para
decirme: «Ya me duermo» . Y media hora después despertábame la idea de que
ya era hora de ir a buscar el sueño;quería dejar el libro, que se me figuraba tener
aún entre las manos, y apagar de un soplo la luz; durante mi sueño no había
cesado de reflexionar sobre lo recién leído, pero era muy particular el tono que
tomaban esas reflexiones, porque me parecía que yo pasaba a convertirme en el
tema de la obra, en una iglesia, en un cuarteto, en la rivalidad de Francisco I y
Carlos V. Esta figuración meduraba aún unos segundos después de haberme
despertado: no repugnaba a mi razón, pero gravitaba como unas escamas sobre
mis ojos sin dejarlos darse cuenta de que la vela ya no estaba encendida. Y luego
comenzaba a hacérseme ininteligible, lo mismo que después de la metempsicosis
pierden su sentido, los pensamientos de una vida anterior; el asunto del libro se
desprendía de mi personalidad y yoya quedaba libre de adaptarme o no a él; en
seguida recobraba la visión, todo extrañado de encontrar en torno mío una
oscuridad suave y descansada para mis ojos, y aun más quizá para mi espíritu, al
cual se aparecía esta oscuridad como una cosa sin causa, incomprensible,
verdaderamente oscura. Me preguntaba qué hora sería; oía el silbar de los
trenes que, más o menos en la lejanía, yseñalando las distancias, como el
canto de un pájaro en el bosque, me describía la extensión de los campos
desiertos, por donde un viandante marcha de prisa hacía la estación cercana; y el
caminito que recorre se va a grabar en su , recuerdo por la excitación que le dan
los lugares nuevos, los actos desusados, la charla reciente, los adioses de la
despedida que le acompañan aún en el silencio de lanoche, y la dulzura próxima
del retorno.
Apoyaba blandamente mis mejillas en las hermosas mejillas de la
almohada, tan llenas y tan frescas, que son como las mejillas mismas de nuestra
niñez. Encendía una cerilla para mirar el reloj.
Pronto serían las doce. Este es el momento en que el enfermo que tuvo
que salir de viaje y acostarse en una fonda desconocida, se despierta,

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sobrecogido por un dolor, y siente alegría al ver una rayita de luz por debajo de la
puerta. ¡Qué gozo! Es de día ya. Dentro de un momento los criados se levantarán,
podrá llamar, vendrán a darle alivio. Y la esperanza de ser confortado le da valor
para sufrir. Sí, ya le parece que oye pasos, pasos que se acercan, que después se
van alejando. Larayita de luz que asomaba por debajo de la puerta ya no existe.
Es medianoche: acaban de apagar el gas, se marchó el último criado, y habrá
que estarse la noche enteró sufriendo sin remedio.
Me volvía a dormir, y a veces ya no me despertaba más que por breves
instantes, lo suficiente para oír los chasquidos orgánicos de la madera de los
muebles, para abrir los ojos y mirar al calidoscopio dela oscuridad, para saborear,
gracias a un momentáneo resplandor de conciencia, el sueño en que estaban
sumidos los muebles, la alcoba, el todo aquel del que yo no era más que una
ínfima parte, el todo a cuya insensibilidad volvía yo muy pronto a sumarme. Otras
veces, al dormirme, había retrocedido sin esfuerzo a una época para siempre
acabada de mi vida primitiva, me había encontrado...