Guitarra negra. l.a spinetta

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GUITARRA NEGRA

Luis Alberto

SPINETTA

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Esta edición: Noviembre del 2004

La reproducción total o parcial de este libro en forma idéntica, modificada, o parecida –esto es, plagio- escrita a maquina por el sistema “multigraph”, mimeógrafo, impreso y demás yerbas, no autorizada por los editores, viola derechosnaturales del orden liberal... No obstante, se reconoce que estos derechos irreales son los que traban la libre circulación de información y se actúa en función de refutar esta “realidad”: aquí tiene cultura por puro gusto....

© 2004. (Copyleft de esta edición) Kolektivo Editorial “Último Recurso” Rosario – Sta. Fe Hecho el deposito de ley... Impreso en Argentina – Printed in Argentina

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Elcarácter de esta poesía no depende de sus diversos estilos ni de sus aciertos idiomáticos, sino de la luz espiritual que ella refleja. Y aunque dos poemas guarden las mismas sensaciones y resuelvan iguales inquietudes, son ante todo creaciones únicas, totalmente acabadas. En este libro ningún verso se asemeja al otro, todos tienen diferente forma, cada uno de ellos realiza su propia cosmogonía;transmite con particular elocuencia sus imágenes. No obstante, en ellos hay siempre una plegaria y una sentencia, en las que se define indisolublemente la sensibilidad de quien los escribió. G.P.

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A mis padres Y a mis hijos

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ADVERTENCIA
Como nadie tiene conciencia del “control” de los manuscritos, y aun de existir dicha conciencia, ésta no intervendría en mi obra, sino comoreferencia simbólica a la licitud de la temática, propongo que se olvide cada palabra a medida que ella se lea. L.A.S.

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PARTE PRIMERA

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I
Yo nacía como un pato salvaje pero era sólo consumación de brotes. era eterno mi corazón eterna mi dicha postrero el cuerpo para criaturarme. Yo bebía de mi propia carne comoun secuestro de las razones no dadas. Luego bebía de las viejas comarcas ansiando que un suelo me proyectase desde la luz como a un molino sensible y el cielo me iluminaba y yo ignoraba a los profetas. Después me acomodaba en los látigos de la arena detestando la sed infinita obligándome dulcemente a echar del olvido al desierto haciéndome fotos como ángel como trueno como especie inaudible deritual corpóreo. Y el silbido de mi viento interno, eterno viento dentro de las uvas de las almas, se consagró en los subsuelos del templo pagano para perdurar en el antagonismo. Ya que mis ramas carecen de rezos Con los que al flotar se lea el horizonte.

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II
Estoy en una playa en la que los vientos hablan a mis oídos en la que la arena se humedeció como una mejilla y las botellas le hansido incrustadas. Estoy tan amigablemente solo mirando la orilla que va cambiando, que escucho varias voces internas y no sé cuál es la que me habla. Es un momento para pensar en Dios (comprender que somos parte de una totalidad que nos contiene). Es la hora en la que toda luz se desespera por brillar y toda mi sombra se estremece al sentirse sabida.

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VOZ DE DIOS
Oigo su gemido de papirode suceso que dice de inabarcable reposo, de pensamiento. Y le oigo desde aquí, desde donde sólo soy su desierto. Oigole desde el desierto se su alma, desde la soledad del silencio y desde las voces de la mía. Es una flor transparente murmurada por sus pétalos y vociferada por su tallo. Sencilla es su mirada que retorna. Todos sus colores son la luz que se ahuyenta y su forma que se corroe. Másóigole decir innumerables veces: “Yo soy de otro reino venid a mí venid a mí”.

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III

La orquídea ha muerto con su mano desierta e inquieta que la ha estrangulado. Un músico dormido inclina su fatigada cabeza pereciendo entre la neblina del teatro. ¡Este cuadro me asombra más que mi espejo cuando oigo el roer de los monstruos que viran a mi cráneo!.

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IV

Los puentes de mi...
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