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BIBLIOTECA CENTRAL TECLA SALA CÓMIC TECLA 11 (OCTUBRE / NOVIEMBRE)

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artículo

Rafael Marín

ahombros de gigantes
Niños soñadores y mellizos traviesos, ratones
enamorados y policías recelosos, millonarios
borrachines a quienes el azar ha trocado en sombra de
sí mismos por la fuerza, nobles héroes selváticos,
durmientes trasladados quinientos años en el tiempo,
detectives de nariz de águila y sentimientos de
bandera a rayas, jugadores de polo reconvertidos a
libertadores galácticos,secretarias rubias que
encandilan a su jefe calzonazos, exiliados vikingos que
llegan con toda la inocencia del mundo a la fabulosa
Camelot de la mesa redonda, hermanas con el
corazón en un puño, perros escritores que se creen
ases de la aviación, nuevos dioses con antifaz y capa
a juego, vaqueros de polvo en el paladar y
exploradores de monedas de diez centavos, pilotos de
paso y azarhasta en el nombre que hacen la crónica
de una Europa y un Asia que se reconstruyen como
pueden tras la posguerra mundial, cruzados
enmascarados y reporteros de pelo de punta y
capitanes borrachos y perros sabihondos, sex-symbols
oníricas y navegantes de la inmensa eternidad del
tiempo, muertos que andan porque no han muerto
jamás, nenitas contestatarias que odian la sopa, tigres
de pelucheque filosofan mientras imaginan que hay un
niño que les espera con una bola de nieve oculto
detrás del tercer árbol...
Todo eso es la historieta. Todos esos personajes, y
muchos más, son los hijos del tebeo en el mundo. Una
fecundidad inevitable, antojadiza, deseada: el mundo
reproducido en una secuencia de viñetas, todos los
sueños posibles reproducidos de todas las formas más
bellas.
Lahistorieta es multiplicidad. Libertad de estilos, de
géneros, de historias. Riqueza absoluta, la fusión de
etnias total, el mestizaje definitivo. No solo, ay, no solo
el subgénero que desde hace más de veinte años da
codazos y arrincona toda su riqueza.

«Si se calla el cantor, calla la vida», lloriqueaba
guitarra en ristre algún sublime cantautor
sudamericano allá por los años setenta. Quérazón
tenía, oigan (y qué complicado es iniciar un artículo sin
citar directamente al muy manido Santayana, porque
además aquí viene poco al caso).
Aplicando y adaptando el adagio al tebeo de nuestros
amores y nuestros desvelos, bien podríamos empezar
a darnos cuenta de que como esto siga así nos
quedan tres padrenuestros y a otra cosa. Porque
tenemos a un montón de obras y autorescallados
como muertos.

Terry y los piratas de Milton Caniff (1938)

Sí, bueno, vale. Muertos están. Pero precisamente la
gracia del ser humano es que sobrevive al campo de
malvas gracias a su obra artística, si ésta queda. Lo
malo es que la obra desaparezca con el autor. Tempus
fugit, como suelo explicar en mis clases de literatura
universal/espectáculo-RM-en-directo.
Hay una diferencia. Yoles puedo soltar a mis chavales
el rollo sobre Homero, sobre Dante, Petrarca,
Boccaccio, Shakespeare, Milton, Baudelaire, Robert
Louis Stevenson, Conan Doyle y hasta Isaac Asimov,
James Ellroy y J.R.R. Tolkien (mis clases son así de
heterodoxas). Y si alguno de ellos tiene curiosidad y
quiere ampliar lo visto en clase, puede conseguir sin
problemas La Divina Comedia, El mundo perdido oRéquiem por Brown en cualquier librería o en
cualquier biblioteca pública.

¿Dónde Male Call? ¿Dónde están Cuto, El inspector
Dan, Una escuela en la torre de los
contrabandistas, El Cid? ¿Dónde están Michel
Tanguy, Tex, Ric Hochet, Oump-pah-pah, Aquiles
Talón? ¿Dónde están Red Ryder, Ticonderoga,
Nippur de Lagash, Comanche, Alack Sinner, Gil
Pupila, Ken Parker, Mandrake, Mickey Mouse, El...