Literatura

Zapatillas de ballet Manuel Ibarra Venezolano
Primera posición, talones juntos, pies hacia fuera, dibujando una línea perfecta. El telón se abre en alguna parte detrás de esas cegadoras luces, tres personas en alguna parte listas para evaluar.
La danza es el lenguaje escondido del alma”, Matha Graham lo había dicho y Laura lo había convertido en su lema, yo que la vi bailar esa noche puedodecirles que mientras se movía podías ver con claridad la luz que la envolvía.
comenzó a sonar la música y antes de que su cerebro mande la orden a sus brazos, estos ya se movían con gracia cambiando continuamente… quinta, cuarta, segunda posición, balance, pirueta, salto, petites battmente, en cuestión de minutos recorrió todo el escenario.
Sus pies eran firmes, incluso después de tantos meses deexhaustivas prácticas en las que los dejaba ensangrentados y lastimados. Las dos sabíamos que tanta exigencia y dolor era un precio que debíamos pagar para el éxito.
Sus flaquísimas piernas daban la impresión de quebrarse, de no poder soportar el peso del resto de su delicado cuerpo.
Dio un salto majestuoso y el tiempo pareció detenerse ahí por unos segundos. En ese momento cualquiera otrapersona hubiese gritado del susto al ver lo que pasaba, pero ninguno de los presentes se mostraba sorprendido.
Esa luz que antes la envolvía, ahora parecía desprenderse de ella...
¡Pum! Un ruido sordo contra el piso, nadie le presto mucha atención.
El cuerpo sin alma pasa a ser un cadáver. En cambio, el alma es espiritual, es luz y no puede morir.
Nadie podía sacar los ojos de esa brillante luz configura de mujer que continuaba su baile.
Era hipnotizante ver la gracia de sus movimientos, como se elevaba en cada vuelta y sus hermosas zapatillas blancas parecían no tocar el piso.
La música ceso con una ovación que parecía interminable.
La luz dejo de brillar, en el escenario solo quedo el frágil cuerpo sin vida de Laura, que permanecía tieso y frió en un rincón.
Cinco noches, RosimeireLeal Da Motta Brasileña.
La primera vez fue la noche de un día casi perfecto. Habíamos celebrado una comida en el jardín con nuestros mejores amigos. Los niños salieron a jugar a la playa y los mayores pasamos la tarde brindando por los buenos vientos que impulsaban mis negocios. Un día de sol, un día de felicidad completa.
Al anochecer, mientras recogía la mesa bajo el porche, ya solo, unaráfaga de aire helado cubrió de nubes el cielo y bajó hasta la casa, zarandeándome como en un vendaval, revolviendo el mantel y lanzando los cubiertos al suelo. Entré en el salón con el ánimo turbio. Acabé discutiendo con toda la familia y me marché a dormir con una rara angustia anclada en el estómago.

La segunda vez fue al día siguiente. Cuando me informaron del colapso de la bolsa y la fuga de misocio.

La tercera antes de ayer, después del accidente, cuando me encerré en mi habitación con la primera botella de alcohol que encontré en el mueble bar, ahogando en el olvido la certeza de que, con ellos, mi vida se había quedado en aquel coche.

La cuarta no pude dormirme hasta caer borracho. Quedé varado de espaldas, encarando las sombras del techo, con la boca entreabierta y los brazosinútiles sobre el regazo de las sábanas. Era un sueño profundo que me atenazaba y me mantenía postrado, inevitablemente inmóvil; pero a la vez despierto en un consciente duermevela.
Escuché brotar a los lejos su espantoso bramido, apagado primero, luego creciendo en su acuciante galope hasta mi lecho; como una tormenta de arena que inunda un poblado de adobe en el desierto. Lo intuía llegardesde la atalaya de mi pesadilla, sabiendo que yo era su presa atrapada. Intenté inútilmente despertarme, abrir los ojos, gritar, zafarme de mi inmovilidad, salir del sueño y buscar refugio... ¿en qué brazos? Cuando aquello se deslizó en mi habitación se había transformado en silencio, un silencio del que mi cerebro sólo adivinaba el sonido del frío. Me hubiese arrugado en cuclillas como una bola...