Slade

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SLADE

por Stephen King

"Slade", The Maine Campus, junio-agosto de 1970. En ciertos aspectos, Slade es el más excitante de los primeros trabajos de King que no han sido recopilados, una atractiva explosión de humor disparatado, de pastiche literario y de crítica cultural, todo ello enmascarado en forma de "western": cuenta las aventuras de Slade en su búsqueda de la señorita PollyPeachtree[1] de Paduka.
Publicado en varias entregas en el periódico de la universidad de UMO durante el verano siguiente a la graduación de King, la historia cobra cierta importancia ya que nos muestra a un King que se regodea con el placer de la escritura.

— extraído de "La Guía Anotada a Stephen King", pag. 45.

Ya casi había anochecido cuando Slade entró cabalgando en Dead Steer Springsen[2].Estaba muy erguido en su montura: era un hombre de rostro austero vestido completamente de negro. Hasta las culatas de las dos siniestras pistolas calibre 45, que le colgaban bajas de las caderas, eran negras. Incluso en aquellos primeros años de la década de 1870, cuando el nombre de Slade había empezado a meter miedo en los más robustos corazones del oeste, se habían rumoreado varias leyendassobre su vestimenta. Una de esas historias decía que él vestía de negro a manera de perpetuo símbolo de luto por su novia de Illinois, la señorita Polly Peachtree de Paduka, quien se marchó trágicamente de este valle de lágrimas cuando un globo Montgolfer incendiado se estrelló contra el granero de los Peachtree mientras Polly ordeñaba las vacas. Aunque algunos decían que Slade vestía de negroporque era un agente del Horrendo Segador en el sudoeste americano: el fontanero del diablo. Y también había algunos que pensaban que era más rarito que una moneda de tres dólares. Aunque nadie, sin embargo, era capaz de comentarle esta última idea en la cara.
Ahora Slade detuvo su enorme semental negro frente al Brass Cuspidor Saloon[3] y se apeó. Amarró su caballo y sacó del bolsillo del pecho unode sus famosos cigarros mexicanos. Lo encendió y dejó escapar una bocanada de humo acre hacia el aire del crepúsculo. Desde detrás de las puertas batientes del Brass Cuspidor le llegó el alboroto de los borrachos. Un piano con ritmo honkytonk estaba tocando «Oh, Sus Botas Doradas».
Un ruido lánguido y débil llegó hasta los agudos oídos de Slade, y éste giró en redondo, desenfundando sus dossiniestras pistolas calibre 45 en un único y borroso movimiento.
—¡Tenga cuidado con eso, señor!
Slade enfundó sus pistolas en sus cananas con un gruñido de desprecio. Se trataba de un anciano que llevaba puesta una maltratada gorra de confederado y unos polvorientos vaqueros con tirantes. «En este pueblo o están borrachos o son idiotas», conjeturó Slade. El viejo cloqueó, despidiendo una olade mal aliento sobre Slade.
—Creí que iba a aserme un agu'ero, forastero.
Slade sólo fumaba, observándolo.
—¿Usté es Jack Slade, no, compañero? —El viejo dejó ver sus encías sin dientes cuando volvió a sonreir—. Supongo que lo contrató la señorita Sandra del Barra-T, ¿verdá? Ella ha estado teniendo un par de problema con Sam Columbine desde que murió su papá y la dejó a cargo del lugá.Slade sólo fumaba, observándolo. De repente, el anciano hizo rodar sus ojos.
—¿O é que usté está trabajando para el mimísimo Sam Columbine... es eso? He oído que está contratando a un montón de auténtico buscapleito que lo ayuden a echá a la señorita Sandra del Barra-T. Es que...
—Viejo —lo interrumpió Slade—, espero que pueda correr tan rápido como abre la boca. Porque si no es así, se vaa ganar una parcela de un metro ochenta de largo por uno de ancho.
El antiguo buscador de oro empezó a hacer muecas con un temor repentino.
—Usté-usté no sería capá de...
Slade desenfundó una siniestra calibre 45.
El vejestorio comenzó a correr con unos grotescos brincos saltarines. Slade le apuntó cuidadosamente con el cañón de su siniestra calibre 45 y le acertó al primer disparo,...
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