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  • Publicado : 25 de noviembre de 2010
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No, ésta no es una carta en línea recta (Carta a los adolescentes infames), no es una carta de despedida para ustedes, los participantes de “la divina tertulia” (Mi complejo de escritor).

Y no losnombro pero los recuerdo a todos, y me pregunto por qué se convirtió en fantasma de otros lugares mi querida Blanca Estela y no aparece más ni por asomo (La octava esfera). Otros van y vienen y séque siempre están allí, y participan con miradas que intuyo (La Intuínica: cómo desarrollar su sexto sentido).

Ésta es una carta de despedida que puede ser la muestra de cómo lo personal y cotidianotiene la posibilidad de convertirse en literatura (Literatura universal). No digo en buena literatura, no lean antes… Pero sí que la carne de los libros está hecha de pequeños, intrascendentessucederes que cobran importancia al ser traducidos a la letra (Viaje hacia los libros). ¿A quién no le interesa espiar en intimidades algo oscuras o ambiguas, a quién no le interesa descifrarlas?(Criptografía sobre el posible autor del Manuscrito Voynich).

Por eso me animo a compartir con ustedes una “intimidad” más (Las cookies…). Yo abandono o ¿quién me abandona? Es lo de menos, es la novelapolicial que tiene necesariamente un criminal oculto y una víctima, y que no alcanza a decir quién es la víctima y quién el asesino (Ceremonia secreta).

Carta de despedida

Intenté convencerte yo,primero. Por las cenizas de todos los crepúsculos que miramos juntas, la ruina de la noche, la seda de la soga de las horcas conque nos ahorcábamos y la grave voz de selva que es tu voz, tocando la másgrave campana. Dije que sabía que tu latido casi puede tocarse, que era tu corazón el que dando tumbos se deslizaba hacia atrás y alcanzaba la Otra noche, la que infinitamente está vestida de pasado,aquella donde flota una casa que no pudimos alcanzar, un hogar donde jugabas bajo todas las lunas y todas las estatuas jugaban con tu infancia, pero no.

Nada está muerto, te decía. Te decía que...
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