100 cartas suicidas.

 
 
 
  
 
100 Cartas Suicidas
 
Johana Quintero

Extracto gratuito destinado a promoción de la obra 100
cartas suicidas de la autora Johana Quintero, publicada por
la editorial Enxebrebooks.
En breve podrá adquirir la obra completa en formato
electrónico o papel en http://www.descubrebooks.com, en
las principales plataformas y pedirlo en su librería habitual.
¡Disfrute del adelanto!

 
 
 
  
 
A quien me enseñó que:
“No podemos cambiar el mundo,
pero sí la percepción que tenemos de él”.

 
Capítulo 1
 
Sosiego, incompetencia, cansancio, el camino, la nada, treinta años y
nada. Tres décadas con estos mismos zapatos, con esta misma ropa, con este
mismo caminar y la insatisfacción apretada al alma. Ser periodista, literata y
artista; tres profesiones sin gratificación alguna, sinideas, sin consecuencias.
Camino hacia el frente, solo hacia el frente; la calle no es un camino, la
calle es solo una acera gris, un mundo de cemento, árboles dibujados con
una capa gruesa de polvo, el verde perdido. El aire que respiro entra como
una bocanada de vida marchita. Observo a las personas que caminan a mi
lado, ajenas, y yo acelero el paso, no quiero estar cerca, ni ser parte de ellas,huyo de este mundo donde muero paso a paso. Nací en una sociedad muerta
que dice estar viva, pero que solo se siente respirar, la de pañitos de agua tibia
y sueños mediocres.
Voy caminando por una calle estrecha, donde, hacia el final, hay un
edificio abandonado de aproximadamente diez pisos; en lo alto, una terraza
amplia. Desde ahí pretendo bajar y hundirme en el asfalto, volverme un mar
de huesosy sesos. Lo tengo anotado en mi agenda: fecha, hora y lugar. Mis
cartas aún no han sido entregadas; ya no hay palabras, historias, recuerdos
o sueños. Solo me queda la maldita frustración de una vida que no parece
ser mía, de mil eventos, de millares de escenas perdidas en el fondo de los
deseos. ¿Luchar? No me interesa luchar, la vida por sí misma es una lucha
continua, el universo todavía no seha confabulado a mi favor.
El escape, el volar, el pensamiento final. ¿Coraje? Lo tengo. Está entre mi
estómago y mi gastritis, entre estas manos vacías, en este bolso de mujer que
no contiene maquillaje, en una vida sin otro y sin necesidad de otro. Mis
sentimientos se han desgastado, el contacto físico se me hace innecesario;
todo fue ocupado por los libros que se aglomeran sobre la mesa en laque
ceno sin compañía. En los anaqueles inmóviles, los libros no son más que
ideas empaquetadas en palabras y hojas, ninguno tiene vida. Si mi mente
no recrea lo que las palabras relatan, todo en mí ha muerto. ¿Me ves
caminando? No soy yo quien camina, ni soy un camino andado. No soy

más que mil pensamientos copulando, aquellos que quieren descansar, sin
lucha, sosteniendo la vida en el espacio.Respiro, pero nada cambia; siento el
aire, pero no siento el pecho. ¿Quién decide cuándo se acaba la vida? ¿Acaso
tengo la obligación de vivir?
La soledad habita en todo. En el país de los muertos está presente como
camino, como las voces incomprendidas, como los besos no dados, como
los coitos interrumpidos. Los zapatos son manipulados por un ser que ha
llegado a su destino, un escenario de vidaen un estallido de muerte. Al fin, el
fin. Los pasos y el camino, el edificio y su altura. Las personas pasan, algunas
levantan la mirada hacia el tejado. ¿Acaso sospechan mis intenciones?, ¿qué
me delata? Yo los imito. Observo a un hombre de no más de veintitrés años
que está en mi sitio, que está hurtando mis íntimos deseos, robando mi
escenario, mi idea.
El hombre mira al vacío, mientras yo veocomo mis planes se vienen abajo.
Llego hasta aquí sometida por la ansiedad que me genera la muerte y ¿debo
hacer turno?, ¿dónde está la fila de los suicidas? Seré la segunda en todo.
¡Maldito escenario en mitad de la calle! Un hombre en lo alto no se decide a
saltar. No puedo ver más que su rostro sereno, su estatura de metro ochenta;
es delgado y pálido. Su cabello es de color castaño y viste...