Asturias Miguel Angel El Espejo De Lida Sal

 

Miguel Ángel Asturias 

El espejo 
de Lida Sal 
 

 

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Pórtico
El espejo de Lida Sal
Juanantes el encadenado
Juan Hormiguero
Juan Girador
Quincaju
Leyenda de las tablillas que cantan
Leyenda de la máscara de cristal
Leyenda de la campana difunta
Leyenda de Matachines
 

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Pórtico 

Y  esto  ocurre  en  un  país  de  paisajes  dormidos. Luz  de  encantamiento  y  esplendor. País verde. 
País  de  los  árboles  verdes.  Valles,  colinas,  selvas,  volcanes,  lagos  verdes,  verdes  bajo   el  cielo 
azul  sin  una  mancha.  Y  todas   las  combinaciones  de  los colores florales, frutales y pajareros en 
el  enjambre  de  las  anilinas.  Memoria  del  temblor  de  la  luz.  Anexiones  de agua y cielo, cielo y 
tierra. Anexiones.  Modificaciones.  Hasta  el  infinito  dorado  por  el  sol.  Pero  rompamos, 
rompamos  ya  este  espacio   de  colores  de  fuego,  tratando  de  alcanzar  al  tacto  la  dulzura  de  la 
piedra  tierna  que   se  corta  para  edificar  ciudades,  torres,  dioses,  monstruos,  la  dureza  de  las 
obsidianas,  goterones  de  las  noches  más  profundas,  y  el  verde  perfecto  de  las jadeítas.  Otro 
tacto  para  las frutas. Dedos de navegaciones que rodean la redondez de cada poma enloquecida 
de  perfume  y  derramada  de  miel.  El  paisaje  cambia,  la  luz  cambia,  cambia  el  mundo  de  la 
piedra  junto  a  las  frutas  tropicales,  vecindad  que  traslada  lo  real,  visible,  palpable,  a  la  región 
del  oler  y  gustar.  Nueva  delicia.  Para  qué  explicarse.  Intimas estructuras  derramadas.  El  agua 
es  un  espejo.  Alguien  ha  roto  las historias antiguas y canta. El encuentro fortuito. La revancha. 
Cantar  en  medio  de  un  mundo  de  imágenes  que  ya  de  por  sí  son  estampas  inigualables.  Sólo 
iguales  a  ellas  mismas.  Guatemala  sólo  es  igual  a  ella  misma.  Presencias  y  ausencias 
misteriosas.  Lo  que  calla  el  enigma.  No  hace falta  leer  los jeroglíficos.  Se  leen las estrellas. El 
huracán  azul  no  ha  vuelto  de  las  edades.  Tornará  y  entonces,  edades  y  estilos,  mensajes  y 
leyendas  nos  serán  comunicados.  Mientras  tanto,  gozad,  gocemos  de  esta  Guatemala  de 
colores, verde universo verde, herido por el primer sílice caído de los astros. 
La  imaginación  juega.  Hay  relieves,  pirámides, templos  en  las  ciudades  apagadas. 
Detenerse,  imposible.  El  vértigo  sigue  al  instante  en  que  sobrecogidos,  extasiados, 
contemplamos  la  ciudad   de  Tikal.  Arroyos  de  ruido  húmedo,  voces,  entrechocarse  de  troncos, 
aletear  de  aves,  que  van  a  dar  al  mar  inmenso  del  silencio.  Todo  palpita,  vive,  se  desangra  en 
verdor  sobre  la  inmensa  lámina  endurecida  del Peten. Sed geológica, milenaria, no de arenas o 
desiertos,  sino  establecida  bajo  bosques luminosos  y  fragantes. ¿Por qué? ¿Por qué esta pizarra 
que  se  traga  el  agua,  negadora  de  posibilidades  de  vida  para   el  hombre,  y  estos  bosques  de 
abundancia  y  locura?  ¡Dioses!  ¡Dioses!  Y  desde  entonces  todo  yuxtapuesto.  Sobre  pirámides,  
pirámides.  Sobre  divinidades esculpidas,  duchas  de  jeroglíficos.  El  arte  de  volver  la  piedra, 
vapor  de sueño. Todo yuxtapuesto. El idioma. La  cadencia. Constancia de crecimiento mineral. 
El  ojo  no  acostumbrado  se  equivoca.  Hay  un  rigor  de  muerte  debajo  de  tanta  cosa  viva.  Las 
más  bellas  especies  animales.  Los  pájaros más bellos. El quetzal. Y el de la garganta con todos los sonidos musicales, el cenzontle.  Las mariposas.  Calistenia de alas de orquídeas. Los reptiles 
de  pieles  de  preciosas  piedras.  Algún  cambia—colores.  Algún  sueña—colores.  El   pavo  azul. 
Más  allá,  sólo  el  cielo.  Hipótesis.  Oh,  frágiles  hipótesis,  ante  este mundo auténtico, cambiante 
entre el parpadear de los días de un calendario no encontrado. 
Un  calendario  de  pasos.  El  calendario ...