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PegujalI
Pegujal es un poblado triste y pobre, lleno de polvo y de moscas, lleno de silencio y demodorra, lleno de infinitas amarguras grandes y pequeñas.Lo rodean unos cerros tiñosos, de tierraempedernida y rojiza que van a morir allí enla entrada de los llanos, lo atraviesa un camino por donde se siente pasar lataciturnidad de las pampas desiertas y antaño estuvo sentado en las márgenes deunrío que arrastraba un limpio caudal de mansas y abundosas aguas.En los cerros, mientras dura la estación de las lluvias, verdean y se doran precariosmaizales; por el camino transitan, de cuando encuando, quejumbrosos convoyes depolvorientas carretas, tardos arreos de burros cansinos que marchan dejando en elaire un son de cencerros llenos de melancolía o morosas puntas de ganado, con elcantarde cuyos pastores pasa por el pueblo el alma doliente de las llanuras; del río,que buscó otro cauce por tierras más generosas y se fue por él, sin que de lanegligencia de los pegujaleros pudiese salirun pequeño esfuerzo para retenerlo,poniendo una mala estacada en la orilla que las aguas desbordadas lamieron ydesmoronaron durante años y años, del río que espejeó la riente verdura de latierraferaz y por cuyas ondas se deslizaron las canoas colmadas como cuernos deabundancia, sólo queda el lecho enjuto y fangoso que las avenidas del inviernoanegan de mortíferos cilancos.La gente de Pegujal esgente hosca, pachorrenta, roída por minúsculos rencores deuna hoguera de odios ancestrales en cuyo rescoldo escarban los espectros de lasrazas irreductibles, minada por un pesimismo hecho deindolencia y misantropía,propensa a las marejadas de las pasiones violentas y fugaces, trágica hasta en laalegría.La vida de Pegujal es un mollejón donde se amellan los filos mejor templados delespíritu.Dentro de las casas: la muda tragedia de las mujeres marchitas que tienen elaire triste de los animales amansados y sufren, sin darse cuenta, la nostalgia de laternura que no conocen; fuera de las casas,...