Bukowski cartas y poemas

charles bukowski

cartas & poemas

Transcripción: VosYaSabésQuién
Libro descargado de http://www.katarsis.rottenass.com

Copyright © 1981, 1990 y 1992, Charles Bukowski
Reimpreso con la autorización de Black Sparrow Press.
Traducción: Federico Ludueña.
ISBN: 987-9015-81-9

A John William Corrington
Enero 17,1961
Hola, Sr. Corrington:
Bien, a veces ayuda recibir cartas como latuya. Ya son dos. Un joven de San Francisco
escribió diciéndome que algún día habrá quien escriba libros acerca de mí, si esto podrá
ayudar en algo. Bueno, no estoy en busca de ayuda, ni ruegos, y no estoy tratando de ser
pesado. Pero yo solía jugar un juego conmigo mismo, un juego llamado isla desierta, y
mientras estaba tirado en la cárcel, en la clase de arte o caminando hacia la ventanilla dediez dólares en las carreras, me preguntaba, “Bukowski, si estuvieras en una isla desierta,
solo, acompañado nada más que por pájaros y gusanos, ¿tomarías una vara y rascarías
palabras sobre la arena? Yo tenía que decir no, y por un rato esto resolvía un montón de
cosas, y me dejaba seguir adelante y hacer un montón de cosas que no quería hacer, y me
alejaba de la máquina de escribir y meinternaba en el pabellón de caridad del hospital
municipal, la sangre corriendo fuera de mis oídos, de mi boca y de mi culo, y ellos ahí
esperando a que yo muriese, pero no pasaba nada. Y cuado salía me preguntaba otra vez,
“Bukowski, si e stuvieras en una isla desierta...”; y sabes, quizás era que la sangre había
abandonado mi cerebro, o algo así, y yo decía “sí, sí, yo tomaría una vara yrascaría
palabras sobre la arena”. Bueno, esto solucionaba un montón de cosas porque me
permitía seguir adelante y hacer las cosas, todas las cosas que no quería hacer, y me
dejaba tener la máquina de escribir también; y desde que ellos me dijeron que un trago
más me mataría, ahora le he bajado a dos galones de cerveza al día.
Pero la escritura, por supuesto, cómo el matrimonio, la caída de lanieve o las llantas de
los autos, no siempre perdura. Tú puedes ir a la cama el miércoles en la noche siendo un
escritor y despertar el jueves por la mañana y ser otra cosa totalmente diferente. O
puedes irte a la cama el miércoles por la noche siendo un plomero y despertar el jueves
por la mañana siendo un escritor. Este es el mejor tipo de escritores... Muchos de ellos
mueren, claro. Por susarduos intentos; o por otro lado, porque se vuelven famosos y
todo lo que escriben es publicado y ya no tienen que buscar más. La muerte tiene muchas
avenidas. Y si a pesar de todo tú dices que mi material te gusta, quiero que sepas que si se
pudre, no será porque traté demasiado o muy poco: será porque me he quedado, o sin
cervezas o sin sangre. Para lo que sirva, puedo permitirme esperar:tengo mi vara y tengo
mi arena.
charles bukowski

A John William Corrington, 17 de noviembre de 1961.
soy un blando. no puedo hacerlo. estaba dando vueltas en auto con mi chica y era
domingo y yo buscaba un lugar para comprar cerveza y vimos un cartel, POLLOS, y ella
dijo, oh, compremos un pollo, vamos a cocinar un rico pollo, y yo dije claro, y paramos ahí
y tenían pollos muy buenos, sóloque caminaban y tenían plumas blancas, había 60 o 70 y,
cuando entré, un par de ellos se cagaron y otro me miraba guiñándome el ojo. me detuve
en el mostrador y el tipo dijo -¿lindos pollos, no? - pegué media vuelta, salí y mi chica dijo
dónde está el pollo, y le respondí qué mierda, todos parecían enfermos, no podías saber
lo que te estabas llevando con todas esas plumas, y ella dijo pero esfácil, pálpalos con los
dedos y mírales los ojos. agarre un pollo de ojos limpios. los pollos son como la gente, si
los ojos no están limpios es que algo anda mal.
- ¿cómo los matas?, le pregunté.
- mi padre les retorcía el cogote, ¡WHIRRR, ZIP!!!
- comamos un sandwich de banana, dije.
me acuerdo del matadero, allí por donde dobla el tranvía, los pisos estaban grasientos de
sangre, verdes,...