Carpentier Alejo Guerra Del Tiempo Y Otros Relatos

Alejo Carpentier 

Guerra del tiempo 
y otros relatos 
 

 

El camino de Santiago
I
II
III
IV
V
VI
VII
VIII
IX
X
XI
Viaje a la semilla
22 
I
II
III
IV
V
VI
VII
VIII
IX
X
XI
XII
XIII
Semejante a la noche 30 
I
II
III
IV
Oficio de tinieblas
37 
I
II
III
IV
V
VI
VII
VIII
Los fugitivos 42 
I
II
III
IV
V
VI
VII
VIII

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4 
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46 
47 

El entierro de Henri Christophe
 
 

48 

 

El camino de Santiago 
 

I 

Con  dos  tambores  andaba  Juan  a  lo  largo  del  Escalda  —el  suyo,  terciado  en  la 
cadera  izquierda;  al  hombro  el  ganado  a  las  cartas—,  cuando  le  llamó  la  atención  una 
nave,  recién  arrimada  a  la orilla,  que  acababa  de  atar  gúmenas  a  las  bitas.  Como  la 
llovizna  de  aquel  atardecer  le  repicaba  quedo  en  el  parche  mal  abrigado  por  el  ala   del 
sombrero,  todo  había  de  parecerle  un  tanto  aneblado  —aneblado  como lo estaba ya por 
el  aguardiente  y  la  cerveza  del  vivandero  amigo,  cuyo  carro  humeaba  por  todos  los 
hornillos,  un  poco  más  abajo,  cerca de  la  iglesia  luterana  que  habían  transformado  en 
caballerizas.   Sin  embargo,  aquel  barco  traía  una  tal   tristeza  entre  las  bordas,  que  la 
bruma  de  los  canales  parecía  salirle  de  adentro,  como  un  aliento  de  mala  suerte.  Las 
velas  le  estaban  remendadas  con  lonas  viejas,  de  colores  mohosos;  tenía  pelos   en  los 
cordajes,  musgos  en  las  vergas,  y de  los  flancos  sin  carenar  le  colgaban  andrajos  de 
algas  muertas.  Un  caracol,  aquí,  allá,  pintaba  una  estrella, una rosa gris, una moneda de 
yeso,  en  aquella  vegetación  de  otros  mares,  que  acababa  de  podrirse,  en  pardo  y 
verdinegro,  al  conocer  la  frialdad  de  aguas  dormidas  entre  paredes  obscuras.  Los 
marinos  parecían  extenuados,  de  pómulos  hundidos, ojerosos, desdentados, como gente 
que  hubiera  sufrido  el mal de escorbuto. Acababan de soltar los cabos de una faluca que 
les  había  arrastrado  hasta  el  muelle,  con  gestos que no expresaban,  siquiera, el contento 
de ver encenderse las luces de las tabernas. La nave  y  los hombres parecían envueltos en 
un  mismo  remordimiento,  como  si  hubiesen  blasfemado  el  Santo  Nombre  en alguna 
tempestad,  y  los  que  ahora  estaban  enrollando  cuerdas  y  plegando  el  trapío,  lo  hacían 
con  el  desgano  de  condenados  a  no  poner  más  el  pie  en  tierra.  Pero,  de  pronto, abrióse 
una  escotilla,  y  fue  como  si  el  sol  iluminara  el  crepúsculo  de  Amberes.  Sacados  de  las 
penumbras  de  un  sollado,  aparecieron  naranjos  enanos,  todos  encendidos  de  frutas, 
plantados en medios toneles que empezaron a formar una olorosa avenida en la cubierta. 
Ante  la  salida  de  aquellos  árboles  vestidos  de  suntuosas  cáscaras  quedó  la  tarde 
transfigurada  y  un  olor  a  zumos,  a  pimienta, a canela, hizo que Juan, atónito,  pusiera en 
el  suelo  el  tambor  cargado  en  el hombro, para sentarse a horcajadas sobre él. Era cierto, 
pues,  lo  de los  amores  del  Duque  con  lo   que  decían  de  los  suntuarios  caprichos  de  su 
dueña,  ganosa  siempre  de  los  presentes  que  sólo  un  Alba,  por  mero antojo, podía hacer 
traer  de  las  Islas   de  las  Especias,  de  los  Reinos  de  Indias  o  del  Sultanato  de  Ormuz. 
Aquellos  naranjos,  tan  pequeños  y  cargados,  habían  sido  criados,  sin  duda,  en  alguna 
huerta  de moros  bautizados   —que  nadie  los  aventajaba  en  eso  de  hacer  portentos  con 
las  matas—, antes de desafiar tormentas y bajeles enemigos, para venir a adornar alguna 
galería  de  espejos,  en  el  palacio  de  la  que  arrebolaba  su  cutis  de  flamenca  con  los  más 
finos  polvos  de  coral  del  Levante.  Y  es  que cuando ciertas mujeres se daban a pedir, en 
aquellos  días ...