Ciencia Ficcion




Cosmovisión Ciencia ficción

5°6° - 5°8°- 5°13

Profesora Daniela Topayan





































RAY BRADBURY
Abril de 2005. Usher II1


—"Durante todo un día de otoño, triste, oscuro y silen­cioso, en que las nubes se cernían deprimentemente bajas, recorrí a caballo una región del país singularmente lóbrega, y al fin, alacercarse las sombras de la noche, me encontré ante la melancólica Casa Usher..."
El señor William Stendahl dejó de recitar. Allí, sobre una colina baja y negra, estaba la Casa. En una de sus piedras se leía esta inscripción: 2005 A. D.
—Ya está terminada —dijo el señor Bigelow, el arquitec­to—. Aquí tiene la llave, señor Stendahl.
Las dos figuras se alzaban inmóviles en la tranquila tarde otoñal. Losplanos azules crujían sobre la hierba oscura y bri­llante.
—La Casa Usher—dijo el señor Stendahl con satisfacción— . Proyectada, construida, comprada, pagada. ¡El señor Poe estaría encantado!2
El señor Bigelow entornó los ojos.
—¿Era esto lo que quería, señor?
—¡Sí!
—¿El color está bien? ¿Es desolada y terrible?
—¡Muy desolada, muy terrible!
—¿Las paredes son... lívidas?
—¡Asombrosamentelívidas!
—¿La laguna es bastante negra y siniestra?
—Increíblemente negra y siniestra.
—No sé si sabe usted, señor Stendahl, que hemos teñido los juncos. ¿Tienen ahora el color gris y ébano apropiado?
—¡Son horribles!
El señor Bigelow consultó sus planos arquitectónicos.
—¿La Casa, la laguna, el suelo, "enfrían y acongojan el corazón, entristecen el pensamiento"?
—Señor Bigelow, ¡esto eshermosísimo!
—Gracias. He tenido que trabajar a ciegas. Afortunada­mente disponía usted de sus propios cohetes, o no hubiésemos podido traer la mayor parte de los materiales. Ya habrá obser­vado usted el permanente crepúsculo, el invariable mes de octubre, la tierra desnuda, estéril, muerta. Hemos trabajado mucho. Matamos todo. Diez mil toneladas de DDT. No ha queda­do una serpiente, ni una rana,ni siquiera una mosca. Crepúsculo permanente, señor Stendahl. Estoy orgulloso de mi obra, unas máquinas, ocultas, oscurecen el sol. Un ambiente adecuadamente "siniestro".
Stendahl respiró la tristeza, la opresión, los vapores pesti­lentes, la atmósfera tan sutilmente recreada. ¡Y la Casa! ¡Ese horror tambaleante, la laguna maléfica, los hongos, la extendi­da putrefacción! ¿Quién podía adivinar siera o no de material plástico?
Stendhal miró el cielo de otoño. En alguna parte, allá arri­ba, más allá, muy lejos, estaba el sol. En alguna parte reinaba la primavera marciana, una primavera amarilla con cielo azul. En alguna parte, allá arriba, descendían las naves con una estela de llamas, dispuestas a civilizar un planeta maravillosa­mente muerto. Pero en este mundo sombrío y silencioso, eneste antiguo mundo otoñal, y a prueba de ruidos, no se oía el fragor de los cohetes.
—Ahora que mi tarea ha terminado —dijo el señor Bigelow intranquilo—, ¿puedo preguntarle qué va a hacer usted con todo esto?
—¿Con Usher? ¿No lo ha adivinado?
—No.
—¿El nombre de Usher no le recuerda nada?
—Nada.
—¿Y el nombre de Edgar Allan Poe?
El señor Bigelow sacudió la cabeza.
—Por supuesto —gruñódelicadamente el señor Stendahl, con desaliento y desprecio a la vez—. ¿Cómo pude pensar que usted conoce al bendito señor Poe? Murió hace mucho tiempo, antes que Lincoln. Quemaron todos sus libros en la Gran Hoguera. Hace ya treinta años... en 1975.
—Ah —dijo juiciosamente el señor Bigelow—. ¡Uno de aquellosl
—Sí, Bigelow, uno de aquellos. Allí ardieron Poe y Lovecraft y Hawthorne y Ambrose Bierce,y todos los cuentos terroríficos y fantásticos, y con ellos los cuentos del futuro. Implacablemente. Se dictó una ley. Oh, no era casi nada al prin­cipio, un grano de arena en 1950 y 1960. Primero censuraron las revistas de historietas, las novelas policiales, y naturalmente las películas, siempre en nombre de algo distinto: la política, la religión, los intereses profesionales. Siempre había...