cisne

CisnesMiopía de los cisnes cuando vuelan,bien alargado el cuello, bien redondosy como si empuñaran la cabeza.Pero aun así no pierden, ganan otraforma de su belleza indiscutibleestas barcas de lujo deSigfridobajo cuyas pesadas armadurastomaron el camino de la óperasin perder una sola de sus plumas.       La poesía puede estar tranquila:no fueron cisnes, fue su propio cuelloel que torció en unrapto de locuramuy razonable pero intrascendente.       Ni la mitología ni el bel cantopueden contra los cisnes ejemplares.NathalieEstuvimos a punto de ejecutar un trabajo perfecto,Nathalie en una casade piedra de Provenza.Dirás ahora que todo estuvo mal desde el principio          pero lo cierto es que exhumamos, como por arte de magia,todos, increíblemente todos los restos del amory en lo que a mírespecta hasta su aliento mismo:el ramillete de flores de lavanda.          Es cierto: nuestras buenas intenciones fracasaron,          nuestros proyectos se redujeron al polvo del caminoentre lacasa de Lulú y la tuya.No se podía ir más lejos con los niñosque además se orinaron en nuestro experimento;pero aprendí a Michaux en tu casa, Nathalie; una          vociferación que me faltaba,un dolor,otra vez, incalculablepara el cual las palabras no tienen gusto a nada.           Vuelvo a París con el cuaderno vacío,tu trasero en lugar de mi cabeza,tus piernas prodigiosas en lugar de misbrazos,el corazón en la boca no sé si de tu estómago o del mío.Todo lo intercambiamos, devorándonos: órganos y          memorias, accidentes del esfuerzo por calarnos a fondo,Nathalie, por fundirnos en unasola pulpa.           Creer en dios; sólo me falta estoy completar, rumiando, el ciclo de la baba,a lo largo de Francia.Pero sí, trabajamos duramentehombro con hombro, ombligo contra ombligoy estuvimosa punto de sumergirnos en Rilke.          No hemos perdido nada:este dolor era todo lo que podía esperarse;sólo me falta aullarlo en el momento oportuno,           mi viejecilla, mi avispa, mi madre...