Cuento de navidad

Hace
 ya
 casi
 once
 años
 que
 Auggie
 y
 yo
 nos
 conocemos.
 
Trabaja
 detrás
 del
 mostrador
 en
 una
 tabaquería
 de
 la
 calle
 
Court,
 en
 el centro
 de
 Brooklyn,
 y
 como
 es
 el
 único
 negocio
 
que
 tiene
 los
 puritos
 holandeses
 que
 me
 gusta
 fumar,
 a
 
menudo
 paso
 por
 ahí. Durante
 mucho
 tiempo
 apenas
 si
 me
 fijé
 
en
 Auggie
 Wren.
 Era
 el
 extraño
 hombrecito
 que
 usaba
 un
 
abrigo
 azul
 con
 capucha
 y
 me
 vendía cigarros
 y
 revistas;
 el
 
personaje
 pícaro
 y
 ocurrente
 que
 siempre
 tenía
 algún
 
comentario
 gracioso
 sobre
 el
 tiempo
 o
 los
 Metz
 o
 los políticos
 
de
 Washington,
 y
 hasta
 ahí
 llegaba
 mi
 interés.
 
 
Pero
 un
 día,
 hace
 algunos
 años.
 Él
 hojeaba
 una
 revista
 en
 el
 
negocio
 cuando se
 topó
 con
 la
 reseña
 de
 uno
 de
 mis
 libros.
 
Supo
 que
 era
 yo
 por
 la
 foto
 que
 acompañaba
 la
 reseña,
 y
 
después
 de
 eso
 las cosas
 entre
 nosotros
 cambiaron.
 Dejé
 de
 
ser
 un
 cliente
 más
 y
 me
 convertí
 en
 una
 persona
 distinguida.
 
A
 la
 mayoría
 de
 la
 gente
 no le
 importa
 en
 lo
 más
 mínimo
 ni
 los
 
libros
 ni
 los
 escritores,
 pero
 resultó
 que
 Auggie
 se
 
consideraba
 un
 artista.
 Y
 ahora
 que
 había desentrañado
 el
 
secreto
 de
 mi
 identidad,
 me
 aceptó
 como
 un
 aliado,
 un
 
confidente,
 un
 igual.
 Para
 serles
 sincero,
 aquello
 se
 me hacía
 
bastante
 embarazoso.
 Después,
 casi
 inevitablemente,
 llegó
 el
 
momento
 en
 que
 
 me
 preguntó
 si
 me
 gustaría
 ver
 sus
 fotos.
 Y
 ...