De cómo llegué a escribir Deborah

22/5/2014

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De cómo llegué a escribir Deborah Kruel
Ramón Illán Bacca
Una novela de espías nazis, con chismorreos de corredor en un juzgado promiscuo y
submarinos acechando el Caribe colombiano, eso es Deborah Kruel. En vísperas de una
nueva edición, el autor narra la génesis de su exquisito delirio tropical.Imprimir | A- A A+

El poeta y escritor ya desaparecido, Jorge García Usta, me preguntó alguna vez cuáles
serían los elementos a considerar en la génesis de la producción literaria de un escritor
que se había quedado viviendo en la costa. La respuesta se diluyó porque los dulces
árabes que en ese momento degustábamos nos hicieron cambiar de conversación y por
último reconocí que mi paladar notenía tradición árabe, pero sí mora, como todos los
hijos de la Conquista.
Después, cavilando, pensé si haber nacido frente a una bahía prodigiosa, la de Santa
Marta, me condicionó. En realidad me siento un escritor sin connotaciones locales que
escribe en español, pero los temas, no lo niego, son reiterativos y los espacios geográficos
donde se desenvuelven pertenecen a la costa Caribecolombiana.
“El mar, el mar, sin cesar empezando”, dijo Paul Valéry. Sin embargo, era un tanto
sorprendente para mis ojos infantiles que el baño de mar fuera tan restringido. Ni las
mujeres de mi familia, ni las de mis amigos se bañaban conmigo en el mar. Más aún, el sol
y el mar eran los enemigos naturales de algo muy alabado por los poetas y muy
considerado por todos: la belleza alabastrina.“Sé blanca y sé triste / lo demás no
importa/”, decía el poeta Barreneche, una gloria local, en las coronaciones de las reinas
cívicas. Fieles a ese mandato, las muchachas de clase media y alta no se dejaban ver en el
camellón sino a partir de las cinco de la tarde portando sombrillas. Con los brazos
entrelazados cantaban “Vereda tropical” mientras lanzaban miradas coquetas a los
contertulios delPark Hotel. Algunas usaban aquellos peinados de ondas ascendentes. A la
que más se destacaba, blanca lechosa y de un bucle y otro y otro en ascenso, la bautizaron
“mar de leva”. Por eso cuando apareció aquella muchacha, que leía revistas gringas, salía
en bata de baño dos cuadras antes de la playa, pasaba frente al palacio episcopal y se daba
largos baños de mar y de sol bronceándose, laciudad no soportó la transgresión. La
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bautizaron “diablito frito” y “brudubudura” (por una crema bronceadora) y una silbatina
la acompañaba a su paso.
He escrito sobre la guerra submarina en el Caribe con frecuencia, pues es algo que llenó
mi infancia. Paramí, el primer indicio de la guerra fue un dirigible (los mayores todavía lo
llamaban zepelín) que sobrevoló la Bahía de Santa Marta en una tarde, gris como todas las
tardes de la guerra. Quienes lo vieron lanzaron conjeturas. “Sale del Canal de Panamá y
llega al Cabo de la Vela para avistar a los submarinos nazis”, dijo en forma sentenciosa mi
tío Nicolás, quien había hecho unos estudios enLovaina de algo que nunca se aclaró del
todo, pero cuya indiscutible maestría en bailar tango, danzón y foxtrot lo hacía una
persona muy escuchada. Después, las emisiones de la bbc de Londres con los tres toques
de la quinta sinfonía de Beethoven –La llamada del destino– y un inmenso radio dando
noticias condicionaron la infancia de mi generación. ¿Por qué no hay manzanas? ¿Por qué
no hay uvaspasas? ¿Por qué no me compran un velocípedo? Y la respuesta siempre era:
“Por la guerra, hijo, por la guerra”.
Una noche, mientras se representaba La toma de Granada –obra teatral de Antonio
Álvarez Lleras– en el Colegio de la Presentación, se oyó el ruido de un avión que pasaba
volando bajito sobre el patio. Alguien gritó: “Es un avión alemán”. Hubo una estampida
general y, antes de ser...