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El gato negro 
[Cuento. Texto completo.] 
Edgar Allan Poe 
 
No espero ni pido que alguien crea en el extraño aunque simple relato que me dispongo a 
escribir. Loco estaría si lo esperara, cuando mis sentidos rechazan su propia evidencia. Pero 
no estoy loco y sé muy bien que esto no es un sueño. Mañana voy a morir y quisiera aliviar hoy mi alma. Mi propósito inmediato consiste en poner de manifiesto, simple, sucintamente y sin 
comentarios, una serie de episodios domésticos. Las consecuencias de esos episodios me han 
aterrorizado, me han torturado y, por fin, me han destruido. Pero no intentaré explicarlos. Si 
para mí han sido horribles, para otros resultarán menos espantosos que barrocos. Más 
adelante, tal vez, aparecerá alguien cuya inteligencia reduzca mis fantasmas a lugares comunes; una inteligencia más serena, más lógica y mucho menos excitable que la mía, capaz 
de ver en las circunstancias que temerosamente describiré, una vulgar sucesión de causas y 
efectos naturales. 
Desde la infancia me destaqué por la docilidad y bondad de mi carácter. La ternura que 
abrigaba mi corazón era tan grande que llegaba a convertirme en objeto de burla para mis compañeros. Me gustaban especialmente los animales, y mis padres me permitían tener una 
gran variedad. Pasaba a su lado la mayor parte del tiempo, y jamás me sentía más feliz que 
cuando les daba de comer y los acariciaba. Este rasgo de mi carácter creció conmigo y, cuando 
llegué a la virilidad, se convirtió en una de mis principales fuentes de placer. Aquellos que alguna vez han experimentado cariño hacia un perro fiel y sagaz no necesitan que me moleste 
en explicarles la naturaleza o la intensidad de la retribución que recibía. Hay algo en el 
generoso y abnegado amor de un animal que llega directamente al corazón de aquel que con 
frecuencia ha probado la falsa amistad y la frágil fidelidad del hombre. 
 
Me casé joven y tuve la alegría de que mi esposa compartiera mis preferencias. Al observar mi gusto por los animales domésticos, no perdía oportunidad de procurarme los más agradables 
de entre ellos. Teníamos pájaros, peces de colores, un hermoso perro, conejos, un monito y un 
gato. 
 
Este último era un animal de notable tamaño y hermosura, completamente negro y de una 
sagacidad asombrosa. Al referirse a su inteligencia, mi mujer, que en el fondo era no poco supersticiosa, aludía con frecuencia a la antigua creencia popular de que todos los gatos 
negros son brujas metamorfoseadas. No quiero decir que lo creyera seriamente, y sólo 
menciono la cosa porque acabo de recordarla. 
 
Plutón ­tal era el nombre del gato­ se había convertido en mi favorito y mi camarada. Sólo yo le 
daba de comer y él me seguía por todas partes en casa. Me costaba mucho impedir que 
anduviera tras de mí en la calle. 
 Nuestra amistad duró así varios años, en el curso de los cuales (enrojezco al confesarlo) mi 

temperamento y mi carácter se alteraron radicalmente por culpa del demonio. Intemperancia. 
Día a día me fui volviendo más melancólico, irritable e indiferente hacia los sentimientos ajenos. 
Llegué, incluso, a hablar descomedidamente a mi mujer y terminé por infligirle violencias personales. Mis favoritos, claro está, sintieron igualmente el cambio de mi carácter. No sólo los 
descuidaba, sino que llegué a hacerles daño. Hacia Plutón, sin embargo, conservé suficiente 
consideración como para abstenerme de maltratarlo, cosa que hacía con los conejos, el mono y 
hasta el perro cuando, por casualidad o movidos por el afecto, se cruzaban en mi camino. Mi enfermedad, empero, se agravaba ­pues, ¿qué enfermedad es comparable al alcohol?­, y 
finalmente el mismo Plutón, que ya estaba viejo y, por tanto, algo enojadizo, empezó a sufrir las 
consecuencias de mi mal humor. 
 
Una noche en que volvía a casa completamente embriagado, después de una de mis correrías 
por la ciudad, me pareció que el gato evitaba mi presencia. Lo alcé en brazos, pero, asustado ...