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Miguel de Unamuno 

ABEL SÁNCHEZ 
UNA HISTORIA DE PASIÓN 
Al morir Joaquín Monegro encontróse entre sus papeles 
una especie de Memoria de la sombría pasión que le 
hubo devorado en vida. Entremézclanse en este relato 
fragmentos tomados de esa confesión ––así la rotuló––, 
y que vienen a ser al modo de comentario que se 
hacía Joaquín a sí mismo de su propia dolencia. Esos fragmentos van entrecomillados. La Confesión 
iba dirigida a su hija: 

PRÓLOGO A ESTA SEGUNDA EDICIÓN 
Al  corregir  las  pruebas  de  esta  segunda  edición  de  mi  Abel  Sánchez:  Una  historia  de  pasión  ­acaso 
estaría mejor: historia de una pasión­ y corregirlas aquí, en el destierro fronterizo, a la vista pero fuera de mi dolorosa España, he sentido revivir en mí todas las congojas patrióticas de que quise librarme al escribir 
esta historia congojosa. Historia que no había querido volver a leer. 
La primera edición de esta novela no tuvo en un principio, dentro de España, buen suceso. Perjudicóle, 
sin  duda,  una  lóbrega  y  tétrica  portada  alegórica  que  me  empeñé  en  dibujar  y  colorear  yo  mismo;  pero 
perjudicóle  acaso  más  la  tétrica  lobreguez del  relato  mismo.  El  público  no  gusta  que  se  llegue  con  el 
escalpelo a hediondas simas del alma humana y que se haga saltar pus. 
Sin embargo, esta novela, traducida al italiano, al alemán y al holandés, obtuvo muy buen suceso en los 
países en que se piensa  y  siente en estas lenguas. Y empezó a tenerlo en los de nuestra lengua española. 
Sobre  todo  después  que  el joven  crítico  José  A.  Balseiro  en  el  tomo  II  de  El  vigía   le  dedicó  un  agudo 
ensayo. De tal modo que se ha hecho precisa esta segunda edición. 
Un  joven  norteamericano  que  prepara  una  tesis  de  doctorado  sobre  mi  obra  literaria  me  escribía  hace 
poco  preguntándome  si  saqué  esta  historia  del  Caín  de  lord  Byron,  y tuve  que  contestarle  que  yo no  he 
sacado mis ficciones novelescas ­o nivolescas­ de libros, sino de la vida social que siento y sufro ­y gozo­ 
en tomo mío  y de mi propia vida. Todos los personajes que crea un autor, si los crea con vida; todas las 
criaturas  de  un  poeta,  aun  las  más  contradictorias  entre  sí  ­y  contradictorias  en  sí  misma~,  son  hijas naturales y legítimas de su autor ­¡feliz si autor de sus siglos!­, son partes de él. 
Al final de su vida atormentada, cuando se iba a morir, decía mi pobre Joaquín Monegro: «¿Por qué nací 
en tierra de odios? En tierra en que el precepto parece ser: “Odia a tu prójimo como a ti mismo.” Porque he 
vivido odiándome; porque aquí todos  vivimos  odiándonos. Pero... traed al niño.» y al volver a oírle a mi 
Joaquín  esas  palabras,  por segunda  vez  y  al  cabo  de  los  años  ­¡Y  qué  años!­  que  separan  estas  dos 
ediciones, he sentido todo el horror de la calentura de la lepra nacional española, y me he dicho: «Pero... 
traed al niño.» Porque aquí, en esta mi nativa tierra vasca ­francesa o española es igual­ a la que he vuelto de largo asiento después de treinta y cuatro años que salí de ella, estoy reviviendo mi niñez. No hace tres 
meses escribía aquí: 
Si pudiera recogerme del camino 
y hacerme uno de entre tantos como he sido; 
si pudiera al cabo darte, Señor mío, 
el que en mí pusiste cuando yo era niño...! 
Pero  ¡qué  trágica  mi  experiencia  de  la  vida  española!  Salvador  de  Madariaga,  comparando  ingleses, 
franceses  y  españoles, dice que en el reparto de los vicios capitales de que todos padecemos, al inglés le 
tocó más hipocresía que a los otros dos, al francés más avaricia y al español más envidia. Y esta terrible 
envidia, phthonos de los griegos, pueblo democrático y más bien demagógico, como el español, ha sido el 
fermento de la vida social española. Lo supo acaso mejor que nadie Quevedo; lo supo fray Luis de León. ...