El Beso De La Mujer Ara A

LA MUJER PANTERA 
 
­A  ella  se  le  ve  que  algo  raro  tiene,  que  no  es  una  mujer  como  todas.  Parece  muy  joven,  de  unos 
veinticinco  años  cuanto  más,  una  carita  un  poco  de  gata,  la  nariz  chica,  respingada,  el  corte  de   cara 
es...  más  redondo  que  ovalado,  la  frente  ancha,  los  cachetes  también  grandes  pero  que después se van 
para  abajo  en  punta, como  los  gatos.  Los  ojos  claros,  casi  seguro  que  verdes,  los  entrecierra  para 
dibujar  mejor.  Mira  al  modelo,  la  pantera  negra  del  zoológico,  que  primero  estaba  quieta  en  la  jaula, 
echada.  Pero  cuando  la  chica  hizo ruido con el atril y la  silla, la pantera la vio y empezó a pasearse por 
la  jaula  y  a  rugirle  a  la  chica,  que  hasta  entonces  no encontraba  bien  el  sombreado  que  le  iba  a   dar al 
dibujo. 
 
­¿El animal no la puede oler antes? 
 
­No,  porque  en  la  jaula  tiene  un  enorme  pedazo  de  carne,  es  lo  único  que  puede  oler.  El  guardián  le 
pone  la  carne  cerca  de  las  rejas,  y  no  puede  entrar  ningún  olor  de  afuera,  a  propósito  para  que  la 
pantera  no  se  alborote.  Y  es  al notar la rabia de la fiera que la chica empieza a dar trazos cada vez más 
rápidos,  y  dibuja  una  cara  que  es  de  animal  y  también  de  diablo.  Y  la  pantera  la  mira,  es  una  pantera 
macho  y  no  se  sabe  si  es  para  despedazarla  y  después  comerla,  o  si  la  mira  llevada  por  otro  instinto 
más feo todavía. 
 
­¿No hay gente en el zoológico ese día? 
 
­No,  casi  nadie.  Hace  frío,  es  invierno. Los  árboles  del  parque  están  pelados.  Corre  un  aire  frío.  La 
chica es casi la  única, ahí sentada en el banquito plegadizo  que se trae ella misma, y el atril para  apoyar 
la  hoja  del  dibujo.  Un  poco  más  lejos,  cerca  de  la  jaula  de  las  jirafas   hay  unos  chicos  con  la  maestra, 
pero se van rápido, no aguantan el frío. 
 
­¿Y ella no tiene frío? 
 
­No,  no  se acuerda  del  frío,  está  como  en  otro  mundo,  ensimismada  dibujando  a la  pantera​
, metida en 
el  mundo  que  tiene  adentro  de  ella  misma,  y  que  apenas  si lo está empezando  a descubrir. Las piernas 
las  tiene  entrelazadas,  los  zapatos  son  negros,  de  taco  alto  y  grueso,  sin  puntera,   se  asoman  las  uñas 
pintadas de oscuro. Las medias son brillosas, ese tipo de malla cristal de seda, no se sabe si es rosada la 
carne  o  la  media.  Las  manos  de  ella  están  enguantadas,  pero  para  llevar  adelante  el  dibujo  se  saca  el 
guante  derecho.  Las  uñas  son  largas,  el  esmalte  casi  negro,  y  los  dedos  blancos,  hasta  que  el  frío 
empieza  a  amoratárselos.  Deja  un  momento  el  trabajo,  mete  la   mano  debajo  del  tapado  para 
calentársela.   El tapado  es  grueso,  de  felpa  negra,  las  hombreras  bien  grandes,  pero  una  felpa  espesa 
como la pelambre de un gato persa y mucho más espesa. 
 
¿Y quién está detrás de ella? 
 
­  Alguien  trata de encender un cigarrillo, el viento apaga la llama del fósforo. Ella oye el chasquido del 
fósforo  y  se  sobresalta,   se  da  vuelta.  Es  un  tipo  de  buena  pinta,  no  un  galán lindo,  pero  de  facha 

simpática,  con  sombrero  de  ala  baja,  bolsudo  y  pantalones  muy  anchos.  Se  toca  el  ala  del  sombrero 
como  saludo  y  se  disculpa,  le   dice  que  el  dibujo  es  bárbaro. Ella ve que es buen tipo, la cara lo vende, 
es  un tipo muy comprensivo, tranquilo. Ella se retoca un poco el peinado con la mano, medio deshecho 
por  el  viento.  Es  un  flequillo  de rulos,  y el pelo hasta los hombros que es lo que se usaba, también con 
rulos  chicos  en las puntas, como de permanente casi. Al retocarse el pelo  suelta la hoja y el viento se la 
lleva.  El  muchacho  corre  y  la  alcanza,  se  la  devuelve a la chica y le pide disculpas. Ella le dice que no 
es  nada  y  él  se  da   cuenta  que  es  extranjera  por  el   acento.  La  chica ...