El canto del cuco

Una joven modelo con problemas emocionales cae desde su balcón de Mayfair en plena noche. Su cuerpo yace en la calle
nevada. Todo el mundo asume que ha sido un suicidio, excepto su hermano, que contrata los servicios del investigador
privado Cormoran Strike para que se encargue del caso.
Veterano de guerra con secuelas físicas y psicológicas, la vida de Strike es un desastre. El encargo le dacierto respiro
económico, pero cuanto más profundiza en el complejo mundo de la modelo, más oscuro parece todo y más se acerca Strike a
un gran peligro.
Un elegante misterio impregnado de la atmósfera de Londres, desde las calles más selectas de Mayfair hasta los pubs
ocultos del East End o el bullicio del Soho.

Robert Galbraith

El canto del cuco
Co rmo ran Stri ke - 1

e Pub r1.2Ed us a v 20.01.14

Título original: The Cuckoo’s Calling
Robert Galbraith, 2013
Traducción: Jesús de la Torre Olid
Retoque de portada: Edusav
Editor digital: Edusav
Corrección de erratas: ariblack, angelina
ePub base r1.0

Para el verdadero Deeby,
muchas gracias.

¿Por qué naciste cuando la nieve caía?
Debiste haber nacido con la llamada del cuco,
o cuando las uvas están verdesen el racimo
o, al menos, cuando las ágiles golondrinas se reúnen
para su lejano vuelo
desde el verano agonizante.
¿Por qué has muerto cuando los corderos están paciendo?
Deberías haber muerto con la caída de las manzanas,
cuando el saltamontes se encuentra en apuros,
y los trigales son rastrojos empapados
y los vientos suspiran
por las cosas buenas que han muerto.

CHRISTINA G.ROSSETTI, Canción fúnebre.

PRÓLOGO
Is demum miser est, cuius nobilitas miserias nobilitat.
«Infeliz es aquel cuya fama hace famosos sus infortunios».
Lucio Accio, Telephus.

La agitación en la calle era como el zumbido de las moscas. Los fotógrafos se apiñaban tras las vallas
vigiladas por la policía, con sus grandes cámaras preparadas y el aliento elevándose como el vapor.
La nieve caíaininterrumpidamente sobre gorros y hombros; los dedos enguantados limpiaban las
lentes. De vez en cuando, se oían arranques de esporádicos chasquidos: los observadores ocupaban el
tiempo de espera sacando fotos a la carpa de lona blanca que estaba en medio de la calle, a la entrada
del alto edificio de apartamentos de ladrillo rojo que había detrás y al balcón del piso superior desde
donde habíacaído el cuerpo.
Tras los apretujados paparazzi había furgonetas blancas con enormes antenas parabólicas sobre
el techo y periodistas hablando, algunos en idiomas extranjeros, mientras alrededor merodeaban
técnicos de sonido con los auriculares puestos. En los descansos de las grabaciones, los reporteros
pateaban el suelo y se calentaban las manos con tazas de café caliente de la rebosantecafetería que
estaba a pocas calles de distancia. Para matar el tiempo, los cámaras, cubiertos con gorros de lana,
grababan las espaldas de los fotógrafos, el balcón, la carpa donde se ocultaba el cuerpo y, después,
buscaban otra ubicación para planos generales que abarcaran el caos que se había desatado en aquella
tranquila calle de Mayfair cubierta de nieve, con sus filas de brillantes puertasnegras enmarcadas en
portales de piedra blanca flanqueados por arbustos podados de forma ornamental. La entrada del
número 18 estaba acordonada. Se entreveía a oficiales de la policía, algunos de ellos expertos forenses
vestidos de blanco, en el vestíbulo.
Los canales de televisión llevaban dando la noticia desde hacía varias horas. Había espectadores
que se agolpaban en cada extremo de lacalle, retenidos por más policías. Algunos habían llegado a
propósito, para mirar, otros se habían detenido de camino al trabajo. Muchos sostenían en alto sus
teléfonos móviles para sacar fotografías antes de seguir su camino. Un joven, que no sabía cuál era el
balcón en concreto, hizo fotografías de cada uno de ellos, pese a que el de en medio estaba lleno de
arbustos ornamentales, tres...