El charco

Un poema para un poema

Escribo poemas
 duros
 fríos
sopas con cubos
cafés con sal
flores marchitas
coser sin dedal
y a veces
chocolate caliente
ese que se pega al paladar
que se escapa por doquier
siempre vivo
y siempre muero
de estos a veces.

Hay amores
Hay amores que cruzan el pecho a milagros
que se entibian entre recuerdos lejanos
que la chispa incandescente los tientaque caminan como luna en la llanura.
Abren paso sobre valles y montañas
y sin miedo ríos y mareas enfrentan
no se en enferman ni se cansan
no estornuda ni claudican.
Hay amores que les dan en el pecho de su pecho
que les roban la luz de los días
que se ciegan ante hecho cotidianos
que se olvidan del mal de cada día.
Eso que levanta el sol y empujan la luna
reyes  que viven entre harapossumisos y humildes
pero más nobles que el Leon, el neon o la Elisabeth.
Esos que no olvidan, que aman sin piedad
sin miedo a la muerte
feliz 6 de septiembre
tal vez no ocurra nada importante hoy
o tal vez ocurras tu
entre mis horas
entre mi piel

¡Y seas ese amor que me cruce el pecho a milagros!




Maria

Maria me sales por el este
me sonríes en la vida
 bailas en la callesy cantas en la regaderas
Maria corres bajo lluvia
saltas, brincas, gritas
ries, pateas, vuelas
si, vaya que vuelas
Maria te hundes en la mente
en los versos perdidos
en las imagines pasadas
en una carcajada
Maria de girasoles
de orquídeas
de rosas rosadas
de primavera pura
Maria en blanco y negro
de cuello largo
de una gran trompa
de infinita vida
Maria mi Maria de las noches
lamaga de media noche
un regalo de la vida
felicidad en plena vía.

El último latido
El último latido
fue corto como el parpadeo
algo misterioso
aun que todos lo esperaban
hasta podría decir que lo habían apurado
unos por la agonía
otros  por el bolsillo
¡Vaya que esta caro morir en estos días!
Me dolía la tristeza
el ser carga
bueno en realidad
me dolía el pecho
como milladrillos encima
huesos de papel mojado
aire de aserrín en los pulmones
ya no pude caminar tras el horizonte
tarde o temprano aprendemos a volar
a creer
a llorar
incluso aprendemos morir, a morir como vagabundos.

Hombres sin nombre.
Los creadores utópicos
nacen con el sol
se bañan con la lluvia
escriben, cantan y vuelan
levitan a veces
ven con ojos de niño 
cuando las arrugas ya lescruzan el rostro
caminan con paso firme
aun que ya les hayas cortado las piernas
para ellos no hay desierto
solo la posibilidad de oasis
no entienden de realismos
y a fin de cuentas
¿Que es el realismo?
ese que nos atrofia el futuro
marchan con fe ciega
y embrutecida al abismo
pero con un as bajo la manga
ellos saben volar hasta sin cielo.

Te llevo en mis pupilas
Estas en todos ladosvaya forma de desaparecer
antes sabía dónde encontrarte
ahora no tengo idea donde no estás
siempre de espaldas como esperado a que te busque
mi corazón se vuelve loco imaginando
parece que partirá el pecho a cada paso
cada paso que doy hacía ti
pero toco tu hombro con la garganta seca
con las manos anegadas de anhelo
con los dedos llenos de nervios
con el pecho hecho tormentas
para vertedeslizar sobre tu sombra
y descubrir que ya no estás ahí
que volviste a hacer magia
pero te volveré a ver 
en la muchacha de la esquina
esa de converse y pantalones holgados
o en la que baila sin sentido
que se ríe como niña consentida
porqué eres todas y eres una
magnifica utopía
te llevo en mis pupilas



El pajarito
Era un pequeño pajarito
vivía en una jaula
como vivimos todosle daban agua y comida
en las noches le tapaban por el frió
le cortaban las alas para que no volara
y bajo ninguna circunstancia salia de ella
era un bonito pajarito
cantaba en las mañanas
y revolotea en las tardes
un día inesperado
la puerta se abrió
pero habían pasado años
el pajarito no salió
se quedo mirando la abertura
cualquier pajarito fuese huido
pero el ya no podía
su...