El Desierto Del Amor, Sobre Al Este

EL DESIERTO DEL AMOR

Puede que Lacan y sus secuaces encuentren irresistible otorgar a esta novela de Haruki Murakami los prestigios sintomáticos que conlleva el deseo. Si la narración demora, unavez tras otra, su satisfacción (o, más bien, su imposibilidad) no es para dilatar la intriga, sino para abordar esa zona inhóspita y desértica que precede –y sucede- amores primarios.            Para decirlo de entrada, durante 25 años, Hajimé sólo se ha dedicado a cultivar las proezas del deporte burgués: la de un camalote que se abandona a la inercia cotidiana.
            Hijo único de una familia declase media con mascota y jardín, pasa su infancia sin respirar las secuelas de la reciente guerra; la adolescencia entre el bachillerato, la universidad y revueltas estudiantiles tan clisé como susexploraciones sexuales. Cuando orbita la veintena, los días oscilan entre la soledad y el trabajo desganado; y a los treinta –como la mayoría de la gente de su clase social, cultura globalizada y unaspecto físico que no cae en el ángulo inferior- se casa, tiene hijas, monta una empresa agradable y rentable, mantiene relaciones pseudo-conflictivas con su suegro, hace vida sana y, ocasionalmente, esfiel.
Pues sí: la biografía de Hajimé no es propensa a lo “no autorizado”. De ahí esa sensación de deja-vú que provoca su lectura, de ahí las ganas de abofetearlo… Porque, hay que admitirlo, esel logotipo de lo políticamente correcto y disciplinado; una muestra de esa legión de criaturas insípidas y ridículas que aspiramos a una “zona franca” que apague los automatismos.
Mezclafallida de huida, acontecimiento y delirio, Shimamoto, como todo primer amor, hereda las medidas y colores que uno desee darle; o, en palabras de Murakami, su arte consiste en crear las cosas que no tienenforma.
Sin embargo, dadas las suturas infantiles y narcisistas de que están hechos los recuerdos, dada la depuración (de cojeras incluidas) y la mala luz que empañan los...