"El gato negro" Edgar Allen Poe

No espero ni pido que alguien crea en el extraño aunque simple relato que me dispongo a escribir. Loco estaría si lo esperara, 
cuando mis sentidos rechazan su propia evidencia. Pero no estoy loco y sé muy bien que esto no es un sueño. Mañana voy a 
morir y quisiera aliviar hoy mi alma. Mi propósito inmediato consiste en poner de manifiesto, simple, sucintamente y sin comentarios, una serie de episodios domésticos. Las consecuencias de esos episodios me han aterrorizado, me han torturado 
y, por fin, me han destruido. Pero no intentaré explicarlos. Si para mí han sido horribles, para otros resultarán menos 
espantosos que barrocos. Más adelante, tal vez, aparecerá alguien cuya inteligencia reduzca mis fantasmas a lugares comunes; una inteligencia más serena, más lógica y mucho menos excitable que la mía, capaz de ver en las circunstancias que 
temerosamente describiré, una vulgar sucesión de causas y efectos naturales. 
Desde  la infancia  me  destaqué por la docilidad y bondad de mi carácter. La ternura  que abrigaba mi  corazón era  tan grande que 
llegaba  a  convertirme  en   objeto  de  burla  para  mis   compañeros.  Me  gustaban  especialmente  los animales,  y mis  padres me permitían  tener  una   gran   variedad.  Pasaba  a  su  lado la mayor parte  del tiempo,  y jamás me sentía  más feliz que  cuando  les 
daba de  comer  y los acariciaba.  Este  rasgo  de  mi carácter creció conmigo y, cuando llegué a la virilidad, se convirtió  en una de 
mis  principales  fuentes  de  placer.  Aquellos  que  alguna  vez  han experimentado cariño  hacia  un perro  fiel y sagaz no necesitan 
que me moleste  en explicarles  la  naturaleza o  la  intensidad  de  la  retribución que  recibía.  Hay algo en el generoso y abnegado 
amor  de  un   animal  que   llega  directamente  al  corazón   de  aquel  que  con  frecuencia  ha  probado   la  falsa  amistad  y  la  frágil 
fidelidad del hombre. 
Me  casé   joven   y  tuve  la  alegría   de  que  mi  esposa  compartiera  mis preferencias.  Al  observar  mi  gusto  por  los  animales 
domésticos,  no perdía oportunidad  de procurarme  los más  agradables de  entre ellos.  Teníamos  pájaros,  peces de colores, un 
hermoso perro, conejos, un monito y un gato. 
Este  último era  un animal  de notable  tamaño y hermosura, completamente negro y  de una sagacidad asombrosa. Al referirse a 
su inteligencia,  mi  mujer, que en  el  fondo era no poco supersticiosa, aludía con frecuencia a  la antigua creencia popular de que 
todos  los  gatos  negros  son  brujas  metamorfoseadas.  No  quiero  decir  que  lo  creyera  seriamente,  y   sólo  menciono  la  cosa 
porque acabo de recordarla. 
Plutón ­tal era el nombre del  gato­ se había  convertido  en  mi  favorito y mi camarada.  Sólo  yo le daba de comer y él me seguía 
por todas partes en casa. Me costaba mucho impedir que anduviera tras de mí en la calle. 
Nuestra   amistad  duró  así  varios  años,  en  el  curso  de los  cuales (enrojezco  al confesarlo)  mi temperamento  y  mi carácter se 
alteraron  radicalmente por  culpa  del demonio.  Intemperancia. Día a día me fui volviendo más melancólico, irritable e indiferente 
hacia  los  sentimientos  ajenos.  Llegué,  incluso,  a   hablar  descomedidamente  a  mi  mujer   y  terminé  por  infligirle  violencias 
personales.  Mis  favoritos,  claro  está,  sintieron igualmente  el  cambio  de mi  carácter.  No sólo  los  descuidaba,  sino  que llegué a 
hacerles  daño. Hacia Plutón,  sin embargo, conservé suficiente  consideración como  para  abstenerme  de maltratarlo, cosa  que 
hacía con los conejos, el mono  y hasta el perro  cuando,  por  casualidad o movidos por el afecto, se cruzaban en mi camino. Mi  
enfermedad, empero, se  agravaba ­pues, ¿qué  enfermedad es  comparable  al  alcohol?­, y  finalmente  el  mismo Plutón,  que ya 
estaba viejo y, por tanto, algo enojadizo, empezó a sufrir las consecuencias de mi mal humor. 
Una noche  en que  volvía a...