El Nadador Joakim Zander

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19 de diciembre de 2013
19 de diciembre de 2013

19 de diciembre de 2013
19 de diciembre de 2013
Enero de 1985
19 de diciembre de 2013
19 de diciembre de 2013
19 de diciembre de 2013
19 de diciembre de 2013
19 de diciembre de2013
19 de diciembre de 2013
Primavera de 1988
19 de diciembre de 2013
19 de diciembre de 2013
19 de diciembre de 2013
20 de diciembre de 2013

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20 de diciembre de 2013
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20 de diciembre de 2013
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Mayo de 2003 - Diciembre de
2010
20 de diciembre de 2013
20 de diciembre de 2013
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20 de diciembre de 2013
20 de diciembre de 2013
20 de diciembre de 2013
20 de diciembre de 2013
20 de diciembre de 2013
20 de diciembre de 2013
20 de diciembre de 2013
20 de diciembre de 2013

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23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013

23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013

23 de diciembre de 2013
23 de diciembre de 2013
24 de diciembre de 2013
24 de diciembre de 2013
24 de diciembre de 2013
24 de diciembre de 2013
24 dediciembre de 2013
26 de diciembre de 2013
1 de abril de 2014
Agradecimientos
Notas
Sobre el autor
Créditos
Grupo Santillana

A Liisa, Milla y Lukas

A nuestro alrededor, la
locura de los imperios
continúa.

JANE HIRSHFIELD

Julio de 1980
Damasco, Siria

Cada

vez que te tengo en mis
brazos es la última vez. Lo he
sabido desde el primer día. Y
cuando volviste, y yo cogí al bebé
con manos insomnes,en lo único en
lo que podía pensar era en que esa

sería la última vez que lo tenía en
mi regazo.
Me miras, ojos purificantes como
una promesa de lluvia, y yo sé que
tú sabes. Que lo llevas sabiendo el
mismo tiempo que yo. Mi traición,
ahora, en este mismo instante, tan
próxima que ambos percibimos su
aliento hediondo, sus latidos, el
ritmo irregular de su corazón.
El bebé jadea en la cuna y túte
levantas, pero yo me anticipo y lo
cojo en brazos. Lo recuesto sobre
mi pecho. Siento su respiración, sus

latidos acelerados, a través de la
mantita de punto azul celeste que tu
madre nos hizo. Su corazón es mi
corazón. No hay nada que pueda
justificar el abandono de tu propia
sangre. No hay excusas ni motivos.
Solo un puñado de pretextos, solo
mentiras de distintos niveles. Cosas
que yo, másque nadie, domino a la
perfección.

La ciudad está más que caliente.
Después de dos meses de sequía

mortal la urbe parece lava
incandescente. Cuando por fin cae
la noche, sus calles ya no son grises
ni beis, sino transparentes, están
extenuadas,
deshidratadas,
temblorosas como la gelatina. Aquí
nadie piensa con claridad. Todo
huele a basura. Basura, humo de
tráfico, ajo y comino. Pero yo solonoto el olor de la criatura. Cierro
los ojos y respiro hondo varias
veces con la nariz pegada a su
coronilla casi calva. Y el bebé
todavía está caliente. Demasiado

caliente. La fiebre no cede.
Tú remarcas que es el tercer día.
Te oigo hurgar en los cajones en
busca de una aspirina o cualquier
cosa. Es el calor. Nos vuelve locos.
Los dos sabemos que aquí no tengo
nada de eso, en mi piso, mi...