Emilio Prados

Alba rápida¡Pronto, deprisa, mi reino,que se me escapa, que huye,que se me va por las fuentes!¡Qué luces, qué cuchilladassobre sus torres enciende!Los brazos de mi corona,¡qué ramas al cielo tienden!¡Qué silencios tumba el alma!¡Qué puertas cruza la Muerte!¡Pronto, que el reino se escapa!¡Qué se derrumban mis sienes!¡Qué remolino en mis ojos!¡Qué galopar en mi frente!¡Qué caballos de blancuramisangre en el cielo vierte!Ya van por el viento, suben,saltan por la luz, se pierdensobre las aguas...                     Ya vuelvenredondos, limpios, desnudos...¡Qué primavera de nieve!Sujetadme el cuerpo, ¡pronto!,¡que se me va!, ¡que se pierdesu reino entre mis caballos!,¡que lo arrastran! , ¡que lo hieren!¡que lo hacen pedazos, vivo,bajo sus cascos celestes !¡Pronto, que el reino se acaba!¡Yase le tronchan las fuentes!¡Ay, limpias yeguas del aire!¡Ay, banderas de mi frente!¡Qué galopar en mis ojos!Ligero, el mundo amanece...
 

 
CanciónNo es lo que está roto, no, el agua que el vaso tiene: lo que está roto es el vaso y, el agua, al suelo se vierte. No es lo que está roto, no la luz que sujeta al día: lo que está roto es el tiempo y en la sombra se desliza. No es lo que estároto, no la sangre que te levanta: lo que está roto es tu cuerpo y en el sueño te derramas. No es lo que está roto, no, la caja del pensamiento: lo que está roto es la idea que la lleva a lo soberbio. No es lo que está roto Dios, ni el campo que Él ha creado: lo que está roto es el hombre que no ve a Dios en su campo.
 

 
Canción para los ojosLo que yo quiero saberes dónde estoy...Dónde estuve,séque nunca lo sabré.Adónde voy ya lo sé...Dónde estuve,dónde voy,dónde estoyquiero saber,pues abierto sobre el aire,muerto, no sabré que, soy vivo,lo que quise ser.Hoy lo quisiera yo ver;no mañana:¡Hoy!
 

 
Cantar del dormido en la yerba
La muerte está conmigo;mas la muerte es jardíncerrado, espacio, coto,silencio amuralladopor la piel de mi cuerpodonde, inmóvil -almendraviva, virgen,-, miluzcontempla y da la imagenredimida del fuego.Si he de morir, ya es muerte:la estrella, la avenida,el silencio, la noche,el agua y el amor.Lo dice así la fuentey el suspiro.                             Tambiénmi sangre cuando besa.Si he de morir: mis labiosvencidos de misterioya nada buscan: cantan,pues no ha de ser mi olvidola tierra ni el silencio...Y el jazmín no preguntadesmayado en la sombra:-¿Adónde irá el luceroque mi nieve ha perdido?...Si ha de morir: su aromaes muerte; su flor muerte,como la tierra húmedadel cerrado jardínde mi alma, es carnede la muerte, también:¡Luz! ¡Fúlgida memoria!¡Eje de un universonuevo, que va a nacersin niebla, al fin, de olvidos!Lo dice así la fuentey el suspiro.                           Tambiénmi sangre cuando besa.
 

 
Cantar triste
Yo noquería,no quería haber nacido.Me senté junto a la fuentemirando la tarde nueva...El agua brotaba, lenta.No quería haber nacido.Me fui bajo la alamedaa ocultarme en su tristeza.El viento lloraba en ella.No quería haber nacido.Me recliné en una piedra,por ver la primera estrella...¡Bella lágrima de estío!No quería haber nacido.Me dormí bajo la luna.¡Qué fina luz de cuchillo!Me levanté de mi pena...(Yaestaba en el sueño hundido).Yo no quería,no quería haber nacido.
 

 
Cerré mi puerta al mundo...
Cerré mi puerta al mundo;se me perdió la carne por el sueño...Me quedé, interno, mágico, invisible,desnudo como un ciego.
Lleno hasta el mismo borde de los ojos,me iluminé por dentro.
Trémulo, transparente,me quedé sobre el viento,igual que un vaso limpiode agua pura,como un ángel de vidrioen unespejo.
 

 
Dormido en la yerbaTodos vienen a darme consejo. Yo estoy dormido junto a un pozo. Todos se acercan y me dicen: -La vida se te va, y tú te tiendes en la yerba, bajo la luz más tenue del crepúsculo, atento solamente a mirar cómo nace el temblor del lucero o el pequeño rumor del agua, entre los árboles. Y tú te tiendes sobre la yerba: cuando ya tus cabellos comienzan a sentir más...