Ensayo sobre “el inútil de la familia” de jorge edwards

ENSAYO 81

Los Inválidos
Ensayo Sobre “El Inútil de la Familia” de Jorge Edwards

Extensión
1729 Palabras.

Aún recuerdo un día en que, mientras dibujaba con el papel en las piernas, sentado sobre una banca de madera del Galpón Alameda, un hombre miró mi dibujo, y me dijo “seguirás dibujando, porque ésas son enfermedadesincurables”. Más tarde recordé que en alguna parte del Quijote, Cervantes se refería al arte y la literatura de igual manera.
Pensé entonces en el concepto de enfermedad (la falta de equilibrio físico, mental y social), y traté de imaginarme a los artistas como enfermos: me imaginé a Da Vinci, el segundo padre de todas las ciencias después de los griegos, escribiendo en sus últimas memorias quejamás había hecho nada bueno; o a Ezra Pound, luego de pasar más de doce años en un manicomio, afirmar que su país era un asilo de locos[1], mientras viajaba a su amada Italia; pensé, en esos momentos, que mi pluma, mi creación, era patógena y me sentí más orgulloso que nunca en mi vida.
Al leer El Inútil de la Familia supe que, de la misma forma que el poeta norteamericano, Joaquín EdwardsBello habría huido, tras la publicación de su primera novela, cansado de las miradas reprobatorias, los cáusticos comentarios y la insoportable disposición de su familia (y de todo quien tuviera una excusa para hablar de él) a analizar negativamente cada aspecto de su vida.
Lo que narra la novela de Jorge Edwards, acerca de su tío, es la historia de un hombre legendario y sin embargo censurado comoun fantasma en esa familia aristócrata; su silueta era borroneada por la maraña de próceres que llenaban el árbol genealógico. De esa forma, en un rincón de su casa de los perdidos años de la adolescencia, Jorge, transformado en personaje, había descubierto que tenía un tío escritor. El resto de la novela nos retrata cómo, desde su primera publicación, la vida de Joaquín, se había alejado cada vezmás de lo esperado; deambuló, inseguro muchas veces, entre América y Europa, buscando un lugar donde cupiese, pero, al parecer, no se sintió cómodo en ninguno de los lugares que estaban destinados para él. Joaquín era distinto a su familia, quiso criticarla, mostrar sus bajezas, y fue exactamente eso lo que lo distanció de lo prefijado por su apellido.
Al conocer esto, para mí fue lógico llegara la conclusión de que quizás no todos pensaran que dicho comentario con respecto a mis garabatos fuera un halago, sino todo lo contrario. Pensé en coludidas farmacias y en delantales algo grisáceos, relacioné la enfermedad con algo negativo, como algo que algunos pensarían. Algunos, quizás, dije, pero ¿Quiénes?
Fue entonces cuando descubrí que lo enfermizo podía ser oscuro e inclusiveinapropiado, contraproducente, ergo la enfermedad sería algo inútil; pero, ¿a qué enfermedad me estoy refiriendo? Me refiero, y ahora sí lo digo con toda propiedad, a la enfermedad de las artes y en específico, de la literatura; me di cuenta de que cualquier cosa invalidante, que produce obsesión, podía ser mirada en menos y que, de hecho, así ocurría (no puedo, ahora, dejar de comparar los poco más deveinticinco días en que Joaquín Edwards Bello había ocupado en escribir El Inútil, con el arrebato en que Rainer Maria Rilke concluyó gran parte de sus elegías y de sus sonetos [2]).
Sin dudas, esta dolencia es un verdadero síndrome social; la indiferencia (uno de sus síntomas), muy cercana a una burlesca crítica, es la forma más sutil, y han sido objeto de ella un sin número de hombres (¡ypara qué decir mujeres!): sin ir más lejos, Van Gogh murió sin saber que sus girasoles serían tan afamados; además ésta es la primera táctica de la familia de Joaquín para frenar su escandalosa obra.
Sin embargo, ¿por qué frenarla? ¿Por qué detener ese ímpetu, esa pasión de vivir? Para la familia de Joaquín él era un problema, una indiscreta ventana a la interioridad de una cofradía...