Gabriel Garcia Marquez La siesta de l hellip

Gabriele. Nivel 1.

La siesta de los martes
Gabriel García Márquez

 
El  tren  salió  del  trepidante  corredor  de  rocas  bermejas,  penetró  en  las  plantaciones   de  banano, 
simétricas  e  interminables,  y  el  aire  se  hizo  húmedo  y  no  se  volvió  a  sentir  la  brisa  del  mar.  Una 
humareda  sofocante  entró  por  la  ventanilla  del  vagón.  En  el  estrecho  camino  paralelo a  la   vía  férrea 
había  carretas  de  bueyes  cargadas  de   racimos  verdes.  Al  otro  lado  del  camino,  en  intempestivos 
espacios  sin  sembrar,  había  oficinas  con  ventiladores  eléctricos,   campamentos  de  ladrillos  rojos  y 
residencias  con  sillas  y  mesitas  blancas  en  las  terrazas entre palmeras y rosales  polvorientos. Eran  las once de la mañana y todavíaa no había empezado el calor. 
—Es mejor que subas el vidrio —dijo la mujer—. El pelo se te va a llenar de carbón. 
La niña trató de hacerlo pero la ventana estaba bloqueada por el óxido. 
Eran  los  únicos  pasajeros  en  el escueto vagón  de tercera  clase. Como el humo de la locomotora siguió 
entrando  por  la  ventanilla,  la  niña  abandonó  el  puesto  y  puso  en  su  lugar  los  únicos  objetos  que 
llevaban: una  bolsa  de  material  plástico  con  cosas  de  comer  y   un   ramo  de  flores envuelto  en  papel de 
periódicos.  Se  sentó  en  el  asiento  opuesto,  alejada  de  la  ventanilla,  de  frente  a  su  madre.  Ambas 
guardaban un luto riguroso y pobre. 
La  niña  tenía  doce  años  y  era  la  primera  vez  que  viajaba.  La  mujer  parecía   demasiado vieja para ser 
su  madre,  a  causa  de  las  venas   azules  en  los  párpados  y  del  cuerpo  pequeño, blando y  sin formas,  en 
un  traje  cortado  como  una  sotana.  Viajaba  con  la  columna  vertebral  firmemente  apoyada  contra  el 
espaldar  del  asiento,   sosteniendo  en   el  regazo  con  ambas  manos  una  cartera  de  charol   desconchado. 
Tenía la serenidad escrupulosa de la gente acostumbrada a la pobreza. 
A las  doce  había  empezado  el  calor.  El  tren  se  detuvo  diez  minutos  en  una  estación  sin  pueblo  para 
abastecerse  de  agua.   Afuera,  en el misteriosos  silencio de las plantaciones,  la  sombra  tenía  un  aspecto  
limpio.  Pero  el  aire  estancado  dentro  del  vagón  olía  a  cuero  sin  curtir.  El tren no volvió  a acelerar. Se 
detuvo  en  dos  pueblos  iguales,  con  casas de  madera  pintadas  de  colores  vivos.  La  mujer  inclinó   la 
cabeza  y  se  hundió  en  el  sopor.   La  niña  se  quitó  los  zapatos.  Después   fue  a  los servicios sanitarios a 
poner en agua el ramo de flores muertas. 
Cuando  volvió  al  asiento  la  madre  le  esperaba  para comer. Le dió un pedazo  de queso,  medio bollo de 
maíz  y  una  galleta  dulce,   y  sacó  para  ella  de la  bolsa  de  material  plástico  una  ración  igual.  Mientras 
comían,  el  tren  atravesó  muy  despacio  un  puente  de  hierro  y  pasó  de  largo  por  un  pueblo  igual  a  los 
anteriores,  sólo  que   en  éste  había   una  multitud  en  la  plaza.  Una  banda  de  músicos   tocaba  una  pieza 
alegre  bajo  el  sol  aplastante.   Al   otro  lado  del  pueblo  en  una  llanura  cortada por  la  aridez,  terminaban 
las plantaciones. 
La mujer dejó de comer. 
—Ponte los zapatos—dijo. 
La  niña  miró  hacia  el  exterior.  No  vió  nada  más  que  la  llanura  desierta  por donde  el tren  empezaba  a 
correr  de  nuevo,  pero  metió  en  la  bolsa  el  último pedazo  de  galleta  y se  puso rápidamente los  zapatos. 
La mujer le dió la peineta. 
—Péinate —dijo.  
El  tren  empezó a  pitar  mientras  la  niña  se  peinaba.  La  mujer  se  secó el  sudor del cuello y  se limpió la 
grasa  de  la  cara  con  los  dedos.   Cuando  la  niña  acabó  de  peinarse  el  tren  pasó  frente   a  las  primeras 
casas de un pueblo más grande pero más triste que los anteriores. 

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Gabriel García Márquez

 
—Si   tienes ...