historia


glenn cooper



LA BIBLIOTECA
DE LOS MUERTOS



























Traducción de
Sergio Lledó

Grijalbo
21 de mayo de 2009,
Nueva York

David Swisher giró la bolita de su BlackBerry hasta que dio con el correo electrónico que le había enviado el director de finanzas de uno de sus clientes. El tipo que­ría encontrar el momento para ir a Hartford yhablar de cómo financiar una deuda. Pura rutina, la clase de trabajo que dejaba para su viaje de vuelta a casa. Empezó a teclear una respuesta mientras la limusina avanzaba por Park Avenue con continuas paradas debido al embotellamiento.
Una campanita anunció la llegada de un nuevo correo. Era de su esposa: «Tengo una sorpresa para ti».
David contestó: «Estupendo. Me muero de ganas». Al otrolado de la ventanilla de su limusina las aceras estaban llenas de neoyorquinos embriagados por los primeros brotes pri­maverales. La diáfana luz de la tarde y el aire cálido y liviano animaban sus pasos y exaltaban su espíritu. Los hombres, con la chaqueta al hombro y la camisa remangada, sentían la brisa en sus brazos desnudos; las mujeres, con sus ligeras minifaldas, en los muslos. Desde luego, lalibido estaba por las nubes. Las hormonas, encerradas como barcos atrapados en el hielo ártico, empezaban a fluir con libertad gracias al deshielo primaveral. Esa noche la ciudad estaría agitada. En el ático de un bloque de apartamentos alguien había puesto la exuberante pieza de Stravinsky La consagración de la primavera en su equipo de música, y las notas planeaban desde las ventanas abiertas yse fundían con el bullicio de la ciudad.
David, concentrado en su brillante pantalla, no prestaba aten­ción a nada de eso. Y, oculto tras los cristales tintados, nadie le prestaba atención a él, un banquero de treinta y seis años espe­cialista en inversiones, acomodado, con una buena mata de pelo, un fino traje de algodón comprado en Barneys, y ese ceño frun­cido que se le quedó un día que nosignificó nada para su carre­ra, su ego o su cuenta bancaria.
El vehículo se paró en su edificio de Park Avenue con la Ochenta y uno, y al caminar los cinco metros que separaban la es­quina del portal se dio cuenta de que hacía buen tiempo. Como para celebrarlo, inspiró profundamente, se llenó los pulmones de aire y luego hasta sonrió al portero.
—¿Qué tal va eso, Pete?
—Ya ve, señor Swisher.¿Qué tal hoy la bolsa?
—Una hecatombe —dijo mientras pasaba junto a él—. Guar­de su dinero bajo el colchón. —Su broma de siempre.
Su piso de nueve habitaciones, en una octava planta, le cos­tó algo menos de cinco millones de dólares cuando lo compró, poco después del 11 de septiembre. Un robo. Los mercados finan­cieros y los vendedores estaban de los nervios, aunque lo cierto es que se trataba de unaperita en dulce, un edificio del perío­do anterior a la guerra, con techos de cuatro metros de altura, cocina—comedor y chimenea. ¡Y en Park Avenue! Le gustaba bucear en los fondos del mercado sin importarle el tipo de mercancía. Tenía más espacio del que necesitaba una pareja sin hijos, pero era un trofeo que provocaba la admiración de sus familia­res, y eso hacía que se sintieraendemoniadamente bien. Por otra parte, ahora le darían por él siete millones y medio, aunque fue­ra a precio de liquidación, así que, como se recordaba a menu­do, había hecho un negocio redondo.
El buzón estaba vacío.
—Eh, Pete, ¿ha llegado ya mi mujer? —gritó por encima de su hombro.
—Hace unos diez minutos.
Esa era la sorpresa.
Su maletín estaba en la mesa del recibidor, sobre un mon­tón de cartas. Cerróla puerta sin hacer ruido e intentó andar de puntillas para acercarse a ella por detrás, ponerle las manos en los pechos y apretarse contra su trasero. Su idea de pasarlo bien. El mármol italiano dio al traste con su plan cuando sus fle­xibles mocasines lo delataron.
—¿David? ¿Eres tú?
—Sí. ¡Has vuelto pronto! —gritó él—. ¿Cómo es eso?
—Adelantaron mi declaración —contestó ella desde la...