hola





















Romain Sardou
El círculo de los escribas
A mi padre


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Resumen
En el pacífico pueblo de Concord, en New Hampshire, aparecen los cadáveres, todos de edades y razas distintas, y con un solo impacto de bala en el corazón. ¿Se trata de venganza? ¿De un suicidio colectivo? El único vínculo entre la víctimas es la devoción que sentían porun escritor de thrillers; por ello, el inspector local, Sty Sheridan, decide buscar la ayuda de unos insólitos investigadores: los miembros de un club de lectura de Durrisdeer College, una universidad muy próxima al lugar donde se hallaron los cuerpos. Una trampa «literaria» será el único recurso para desenmascarar al misterioso escritor.










PRIMERA PARTE



1
3 de febrerode 2007

Lo más duro, se lo garantizo, es salir del coche... Esta imperecedera reflexión provenía de California, de Hollywood para ser precisos. Los directores de cine describían en estos términos el acto más «penoso» de su profesión; a saber, el de emerger de su coche cada mañana al llegar al plató de rodaje. Allí, un enjambre de ayudantes les esperaba para acosarlos con preguntas, con problemasque había que arreglar al instante y con decisiones que tomar, decisiones y más decisiones. Un sinfín de complicaciones. En esos minutos, como decían Kubrick y Spielberg en persona, uno ya solo sentía en las tripas un único e imperioso deseo: el de desaparecer de allí y volver a acostarse.
En esa noche helada del invierno de 2007, mientras, acurrucado en su coche, se acercaba a un sórdidoescenario del crimen, el coronel Stu Sheridan, jefe de la policía del estado de New Hampshire, se dijo que el dicho hollywoodiense también se ajustaba muy bien a su oficio. A la perfección, incluso.
Le habían despertado media hora antes: una llamada de su asistente principal, el teniente Amos García. Sin preámbulos y sin excusarse por el sobresalto matutino, García le anunció que le enviaba un chófer.En las obras de la nueva autopista 393, entre Concord y Rochester, en pleno bosque de Farthview Woods, habían tropezado —y eran sus propias palabras— con «un jodido circo». Sheridan conocía el paraje: trabajos públicos emprendidos hacía un año, una extensión de la autopista con una brecha de quince kilómetros a través del bosque y secciones elevadas sobre pilares para salvar las superficies deagua encajonada de la zona.
Apoyado en un codo, Sheridan descifró la hora en su despertador. Eran las cuatro. El discurso entrecortado de su asistente dejaba adivinar el caos de la situación.
—¿De qué se trata? ¿Un crimen?
García dudó.
—Es difícil decirlo, chief. ¡Para serle franco, no estoy bastante espabilado para poder contar todos los cadáveres que nos han caído encima!
—Mierda. Comprendido.Voy a vestirme —respondió el coronel.
El teniente cortó la comunicación en seco. Sheridan rodó fuera de la cama, despacio, para no despertar a su mujer. Avanzó en la oscuridad y recuperó su ropa de la víspera del sillón donde la había dejado.
El coronel Stuart Sheridan era un gigante, con cuello de bloqueador de fútbol, un busto fornido y ni una pulgada de grasa sobre la cintura. Suconstitución hacía que todos los que se acercaban a hablarle redujeran sistemáticamente en un tono el nivel de su voz, todo un don para un hombre que llevaba insignia, sobre todo en la época de las patrullas nocturnas. De todos modos, a pesar de ese vigor de quincuagenario, los rasgos de su rostro hacía tiempo que habían cruzado el umbral del medio siglo. Treinta años de servicio pagados con anchas patas degallo en las sienes, bolsas bajo los párpados y largos surcos grabados en la frente. Su cabello, cortado a cepillo, se había vuelto ceniciento y raleaba, y el rostro cubierto de cicatrices le recordaba su juventud, el período western en que tenía que andar a puñetazos en cada investigación. En la actualidad, apartado de los granujas de la calle, Stu Sheridan dirigía la policía del estado, un...