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Yo había visto pocoa Holmes últimamente. Mi matrimonio nos había alejado el uno del otro. Mi propia felicidad completa, y los intereses centrada en el hogar que se elevan en torno al hombre que primero se encuentra eldueño de su propia creación, fueron suficientes para absorber toda mi atención, mientras que Holmes, que odiaba cualquier forma de sociedad, con toda su alma bohemia, permanecido en nuestrosalojamientos en Baker Street, sepultado entre sus viejos libros y alternando de una semana a otra entre la cocaína y la ambición, la somnolencia de la droga, y la feroz energía de su propio interesadonaturaleza. Seguía siendo, como siempre, profundamente atraído por el estudio de la delincuencia, y ocuparon sus inmensas facultades y extraordinarios poderes de observación en el seguimiento a las pistas, yaclarar los misterios que habían sido abandonados sin esperanza por la policía oficial. De vez en cuando he oído alguna explicación vaga de sus obras: de su llamada a Odessa en el caso del asesinatoTrepoff, de su esclarecimiento de la tragedia singular de los hermanos Atkinson en Trincomalee, y, finalmente, de la misión que se había logrado tan delicadamente y con éxito para la familia real deHolanda. Más allá de estas señales de su actividad, sin embargo, que sólo compartía con todos los lectores de la prensa diaria, sabía poco de mi antiguo amigo y compañero.

Una noche - fue el veinte demarzo de 1888 - yo regresaba de un viaje a un paciente (por ahora había vuelto a la práctica civil) cuando mi camino me condujo a través de la calle Baker. Al pasar por la puerta que tan bien...