it -stephen king

Stephen
King

It (Eso)

Dedico este libro a mis hijos. Mi madre y mi esposa me enseñaron a ser un
hombre. Mis hijos me enseñaron a ser libre.
Naomi Rachel King, de 14 años; Joseph Hillstrom King, de 12; Owen Philip King,
de 7.
Niños, la ficción es la verdad que se encuentra dentro de la mentira y la verdad
de esta ficción es muy sencilla: la magia existe.
Esta vieja ciudad ha sidohogar desde que yo recuerde y aquí estará después
que me haya ido. A un lado y al otro, échale una mirada. Aunque venida a menos,
te llevo hasta en los huesos.
The Michael Stanley Band
¿Qué buscas, viejo amigo?
Después de tantos años, a qué vienes
con sueños que albergaste
bajo cielos ajenos
muy lejos de tu tierra.
George Seferis
Del azul del cielo al negro de la nada.
Neil Young.Primera parte. La sombra, antes.
¡Empiezan!
Las perfecciones se acentúan.
La flor extiende sus coloridos pétalos
amplios al sol.
Pero la lengua de la abeja
no les acierta.
Se hunden de nuevo en el lodo
dando un grito
-puede decirse que es un grito
que repta sobre ellos, un estremecimiento
mientras se marchitan y se esfuman...
William Carlos Williams, Paterson
Nacido en una ciudad demuertos.
Bruce Springsteen
I. Después de la inundación (1957)
1.
El terror, que no terminaría por otros veintiocho años -si es que terminó alguna
vez-, comenzó, hasta donde sé o puedo contar, con un barco de papel que flotaba
a lo largo del arroyo de una calle anegada de lluvia.
El barquito cabeceó, se ladeó, volvió a enderezarse en medio de traicioneros
remolinos y continuó su marcha porWitcham Street hacia el cruce de ésta y
Jackson. El semáforo de la esquina estaba a oscuras y también todas las casas,
en aquella tarde de otoño de 1957. Llovía sin cesar desde hacía una semana y
dos días atrás habían llegado los vientos. Desde entonces, la mayor parte de
Derry había quedado sin corriente eléctrica y aún seguía así.
Un chiquillo de impermeable amarillo y botas rojas seguíaalegremente al barco
de papel. La lluvia no había cesado, pero al fin estaba amainando. Caía sobre la
capucha amarilla del impermeable y a oídos del niño sonaba como lluvia sobre el
tejado de un cobertizo... un sonido reconfortante, casi acogedor. El niño se
llamaba George Denbrough. Tenía seis años. William, su hermano, a quien los
niños de la escuela primaria de Derry conocían como Bill elTartaja, estaba en su
casa recuperándose de una aguda gripe. En ese otoño de 1957, ocho meses
antes de que comenzasen realmente los horrores y veintiocho años antes del
desenlace final, Bill el Tartaja tenía diez años.
El barquito junto al cual corría George era obra de Bill. Lo había hecho sentado
en su cama, con la espalda apoyada en un montón de almohadas, mientras la
madre tocaba Para Elisa enel piano de la sala y la lluvia batía monótonamente la
ventana de su habitación.

A un tercio de manzana, camino del semáforo apagado, Witcham Street estaba
cerrada al tráfico por varios toneles de brea y cuatro caballetes color naranja en
los que se leía: Ayuntamiento de derry Departamento de Obras Públicas. Tras
ellos, la lluvia había desbordado alcantarillas atascadas con ramas, piedrasy
cúmulos de pegajosas hojas otoñales. El agua había horadado el pavimento al
principio y arrancado luego grandes trozos. Hacia el mediodía del cuarto día de
lluvia, algunos trozos de pavimento eran arrastrados por la intersección de
Jackson y Witcham como témpanos de hielo en miniatura. Muchos habitantes de
Derry habían empezado por entonces a hacer chistes nerviosos sobre el Arca. ElDepartamento de Obra Públicas se las había arreglado para mantener abierta
Jackson Street, pero Witcham estaba intransitable desde las barreras hasta el
centro mismo de la ciudad.
Todos estaban de acuerdo, sin embargo, en que lo peor había pasado. El río
Kenduskeag había crecido casi hasta sus márgenes en los eriales y pocos
centímetros por debajo de los muros de cemento del canal que le...