La amortajada

Y luego que hubo anochecido, se le entreabrieron los ojos. Oh, un poco, muy poco. Era como si quisiera mirar escondida detr·s de sus largas pestaÒas.
A lallama de los altos cirios, cuantos la velaban se inclinaron, entonces, para observar la limpieza y la transparencia de aquella franja de pupila que la muerteno habÌa logrado empaÒar. Respetuosamente maravillados se inclinaban, sin saber que Ella los veÌa.
Porque Ella veÌa, sentÌa.
Y es asÌ como se ve inmÛvil,tendida boca arriba en el amplio lecho revestido ahora de las s·banas bordadas, perfumadas de espliego, óque se guardan siempre bajo llaveóy se ve envuelta enaquel batÛn de raso blanco que solÌa volverla tan gr·cil.
Levemente cruzadas sobre el pecho y oprimiendo un crucifijo, vislumbra sus manos; sus manos que hanadquirido la delicadeza frÌvola de dos palomas sosegadas.
Ya no le incomoda bajo la nuca esa espesa mata de pelo que durante su enfermedad se iba volviendo,minuto por minuto, m·s h ̇meda y m·s pesada.
Consiguieron, al fin, desenmaraÒarla, alisarla, dividirla sobre la frente.
Han descuidado, es cierto, recogerla.Pero ella no ignora que la masa sombrÌa de una cabellera desplegada presta a toda mujer extendida y durmiendo un ceÒo de misterio, un perturbador encanto.Y de golpe se siente sin una sola arruga, p·lida y bella como nunca.
La invade una inmensa alegrÌa, que puedan admirarla asÌ, los que ya no la recordabansino devorada por f ̇tiles inquietudes, marchita por algunas penas y el aire cortante de la hacienda.
Ahora que la saben muerta, allÌ est·n rode·ndola todos.