la enfermedad de los monjes




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Escribo desde una absoluta y profunda necesidad, como respuesta a mi ubicación en el tiempo y el espacio, intentando hallar un lenguaje equivalente.

Adrienne Rich, Artes de lo posible, entrevista con Rachel Spence, 1999.





































Quiere decir: vuelve a ti mismo, a aquello en ti que no tepuede engañar. Tu impotencia no es sino pereza para caminar. Tu humildad no es otra cosa que temor orgulloso de tropezar ante la mirada de los demás.
Jacques Ranciére, El maestro ignorante.
Cinco lecciones sobre la emancipación intelectual.
























- ¿tenía que alcanzar? ¿con qué?
pocas cosas hoy, solo yo.ese poema
elegido por mi hijo
ese poema tan cierto
tan de tajo

escribir consuela
y se hace tarde

de salir
a buscar respuestas
de allí
esta comunión
de extranjera

como en esas noches
cuando en penumbras escribía
palabras en verso
para que nadie supiera
que madre padre no podían consolarme

épocas
donde pocas cosasdichas
no saber
presagio
de quien seríamos
años
mucho silencio
mucha vaga compañía
muchos versos de otros
mucha buena música
mucha campanada encima.














Imposible
no pensarte
como a lo lejos
la antigüedad
allí
donde el viento
agita las banderas
al igual
que las telas
los cabellos
de ellas
mujeres en sabiduría
llevando en los ojos al hombre
volviendocansado
mas entero
siendo
solo él
toda la guerra.





























había visto
queriendo respirar
pasajera.













































Dueña de esta fatiga
debería poder
verme venir
verme llegar
verme.La penumbra
esa poesía.













































Nadie más que uno
sabiendo
cuándo
la luz.









































no sabía del cansancio
sabía
de la guerra
de los otros.Guerrera
dejándose caer
ocultándose
ofrecida así
doliéndose
bendecida así
vulnerada
agradecida

de pie.




































Esta lengua
a veces
no dice.

Educarla
y si no aprende
que calle
y sea
poema
verso
volviendo
de andar
por allí.


































Dormir despiertosolo así
la lupa de los ojos.












































de a poco
la luz
la leyenda
la escritura

agradecida
de que ella
siempre
siempre
pueda por mí.






































no sabía
cuán cansada estaba
hasta cansada
de cansada
y hasta decirlo
cansada.El uno y el otro
levantando paredes
cubriendo en flores
pensamientos
miradas
caricias.










































Haciendo vida

despacio.











































De la improvisación
el dolor
lalínea más noble.












































Ser la línea
y descansar.

Nada más real
el silencio
la quietud
el descenso del inocente
elegir el camino
la pura posibilidad
patear espuma
y sangre
nada más real
que patear.


































Ser monje
presa a la vez....