La palabra mas hermosa

LA PALABRA MAS HERMOSA
Nada puede silenciar la palabra más hermosa.
Con una escritura de inconfundible identidad literaria,
Margaret Mazzantini nos regala La palabra más hermosa,
una novela eficaz, apasionante como un thriller y sabia
como una parábola. Una mañana Gemma decide volver a
Sarajevo con su hijo Pietro, en busca de un pasado que
cree conocer. Allí la espera Gojko, un viejoamigo y poeta
bosnio, con el que en 1984 conoció a un fotógrafo llamado
Diego, la pasión de su vida. Como todos los amores
verdaderos, la historia de Gemma y Diego no es perfecta
pero su intensidad va más allá del tiempo y de la Historia
con mayúscula.

Autor: Margaret Mazzantini
ISBN: 9788426417855

a

A Sergio
A los hijos

Oh, ternura humana,
¿dónde estás?
¿Acaso solo
en loslibros?
IZET SARAJLIC

El viaje de la esperanza

EL viaje de la esperanza… palabras residuales, entre las muchas que se
sedimentan en el fondo de un día. Las he leído en la farmacia, en un tarro de
cristal junto a la caja, tenía la ranura para meter las monedas y la fotografía de un
niño pegada con cinta adhesiva, uno de aquellos que hay que llevar lejos para
que puedan operarle, un viajede la esperanza, eso es. Doy vueltas sobre la
almohada, entre resoplidos. Observo el cuerpo de Giuliano, inmóvil, pesado.
Duerme como siempre, boca arriba, con el pecho desnudo. De vez en cuando
lanza un pequeño gruñido, como una bestia calma que espantara mosquitos.
Esperanza, pienso en esta palabra que cobra forma en la oscuridad. Tiene la
cara de una mujer un poco abatida, de aquellas quearrastran su derrota y sin
embargo logran salir adelante con dignidad. Mi cara, quizá, la de una muchacha
envejecida, detenida en el tiempo, por fidelidad, por temor.
Salgo al balcón, veo lo de siempre. El edificio que hay frente al nuestro, las
persianas entornadas. El bar con el letrero apagado. Es el silencio de la ciudad,
polvo de ruidos lejanos. Roma duerme. Duerme su fiesta, su pantano.Duerme la
periferia. Duerme el Papa, sus zapatos rojos están vacíos.
El teléfono suena por la mañana, muy temprano. Los timbrazos me
sobresaltan, tropiezo en el pasillo, tal vez grito para parecer despierta.
—¿Diga?
Se oye ruido en el auricular, como un viento que corre entre las ramas.
—¿Puedo hablar con Gemma?
La voz habla bien italiano, pero articula demasiado las palabras.
—Soy yo.—¿Gemma? ¿Eres tú, Gemma?
—Sí…

—Gemma…
Repite mi nombre y se pone a reír. Reconozco esta carcajada ronca,
desgarrada… Me asalta de inmediato.
—Gojko…
Hace una pausa.
—Sí, tu Gojko.
Es una explosión rotunda. Un largo vacío que se llena de detritos.
—Mi Gojko… —balbuceo.
—El mismo.
Su olor, su cara, nuestros años.
—Hace meses que intento ponerme en contacto contigo a través de laembajada…
Pensé en él unos días antes, mientras iba por la calle, sin que viniera a
cuento, por un muchacho que vi y que tal vez se le parecía.
Hablamos un poco: ¿Qué tal todo? ¿Qué haces? He vivido unos años en
París y ahora estoy de nuevo en casa…
—Están organizando una exposición para recordar el asedio… Van a incluir
las fotografías de Diego.
El frío del suelo trepa por mis piernas y se detieneal llegar al estómago.
—Es una oportunidad.
Sigue riendo, como reía él, sin una alegría verdadera, más bien para mitigar
esa tristeza leve pero que nunca se esfuma.
—Ven.
—Lo pensaré, sí…
—No tienes que pensar nada, tienes que venir.
—¿Por qué?

—Porque la vida pasa y nosotros con ella. ¿Lo recuerdas?
Claro que lo recuerdo.
—Y se ríe de nosotros, como una puta vieja y desdentada queespera al
último cliente…
Los versos de Gojko… La vida como una larga balada. Ahora recuerdo su
modo de tocarse la nariz, de aplastarla como cera blanda mientras recita esos
versos que escribe en las cajas de cerillas, en las manos. Estoy en bragas, tengo
los pies desnudos. Gojko está vivo, siempre ha estado vivo. De repente me
pregunto cómo he podido renunciar a él durante todo este...