La rosa de medianoche Lucinda Riley

La rosa de medianoche
Lucinda Riley

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LA ROSA DEMEDIANOCHE
Traducción de

Matuca Fernández de Villavicenciowww.megustaleerebooks.com

Para Leonora

Deja que mis pensamientos te visiten cuando
ya no esté, como el arrebol del crepúsculo en
el filo del silencio estrellado.


RABINDRANATH TAGORE

Daarjeeling, India, febrero de 2000


Prólogo
Anahita



H

oy cumplo cien años. No solo he conseguido vivir un siglo, sino ver la
llegada de un nuevo milenio.

Mientras al otro lado de la ventana despunta eldía y el sol se eleva
sobre el monte Kanchenjunga, me recuesto en las almohadas y sonrío ante
mi absurda ocurrencia. Si fuera un mueble, una butaca elegante por
ejemplo, sería catalogada como una antigüedad. Sería lustrada, restaurada
y orgullosamente exhibida como algo bello. Por desgracia, no es el caso de
mi carcasa humana, que no ha madurado con los años como unexquisito
mueble de caoba. Todo lo contrario, mi cuerpo se ha deteriorado hasta
quedar reducido a un encorvado saco de arpillera con un montón de huesos
dentro.
Toda «belleza» en mí que pueda calificarse de valiosa yace oculta en las
profundidades de mi ser. Es la sabiduría de cien años vividos en esta tierra,
y un corazón que ha acompañado con su latido todas las emociones yconductas humanas concebibles.
Tal día como hoy hace cien años, mis padres, como era costumbre entre
los indios, fueron a ver a un astrólogo para que les hablara del futuro de su
recién nacida. Creo que todavía conservo las predicciones del adivino
acerca de mi vida entre las escasas pertenencias de mi madre que he
guardado. Recuerdo decir a mis padres que sería longeva, peroimagino que
tratándose del año 1900, daban por sentado que con la bendición de los
dioses viviría, como mucho, hasta los cincuenta largos.
Llaman con suavidad a mi puerta. Es Keva, mi fiel sirvienta, armada
con una bandeja de té English Breakfast y una jarrita de leche fría. Aunque
he vivido los últimos setenta y ocho años en la India —en Darjeeling para
más inri—, el tétomado a la manera inglesa es un hábito del que no he
conseguido desprenderme.
No respondo a la llamada a la puerta de Keva, pues esta mañana
especial prefiero estar a solas con mis pensamientos un rato más. Seguro
que Keva estará deseando hablar del programa del día; estará impaciente
por levantarme, lavarme y vestirme antes de que empiece allegar mi
familia.
Cuando el sol comienza a reflejarse en las nubes que cubren las
montañas nevadas, busco en la bóveda azul la respuesta que llevo
implorando a los cielos cada mañana desde hace setenta y ocho años.

«Hoy, por favor», suplico a los dioses, pues cada hora transcurrida
desde la última vez que vi a mi hijo he sabido que todavía respira en algún
lugar deeste planeta. Si hubiese muerto lo habría sabido al instante, como
ha ocurrido con todos los seres a los que he querido cuando han dejado
este mundo.
Los ojos se me llenan de lágrimas y vuelvo la cabeza hacia la mesilla de
noche para contemplar la fotografía que tengo de él, un ángel de dos años
sentado en mis rodillas, sonriendo. Me la dio mi amiga Indira, junto con su
certificado dedefunción, unas semanas después de que me comunicaran la
muerte de mi hijo.
Hace tanto de eso, pienso. A decir verdad, mi hijo también es ahora un
anciano. En octubre cumplirá ochenta y un años. Pero, pese a mi poderosa
imaginación, me resulta imposible verlo como tal.
Desvío resueltamente la mirada de la foto de mi hijo, sabedora de que
hoy merezco disfrutar de la celebración que mi...