La señorita de tacna

 
 
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MARIO VARGAS LLOSA 

LA SEÑORITA DE TACNA 
PIEZA  EN  DOS  ACTOS 
a Blanca Varela 
 

PERSONAJES 

 
MAMAÉ
ABUELA CARMEN
ABUELO PEDRO
AGUSTÍN
CÉSAR
AMELIA 
BELISARIO 
JOAQUÍN 
SEÑORA CARLOTA
 
 

Anciana centenaria 
Su   prima. Algo más joven y mejor conservada 
Su esposo 
Hijo mayor, en la cincuentena 
Hijo segundo, algo más joven que su hermano 
La hija menor, en sus cuarenta Hijo de Amelia 
Oficial chileno, joven y apuesto 
Bella y elegante, en sus treinta 

 

PRIMER ACTO 
El  escenario  está  a  oscuras.  Se  oye  —desasosegada,  angustiada,  tu multuosa— la voz de la Mamaé. Se ilumina su 
cara inmemorial: un haz de arrugas. 
 
  MAMAÉ 
Los ríos, se salen los ríos... El agua, la espuma, los globitos, la  lluvia lo está empapando todo, se vie nen las olas, se está  chorreando  el mundo, la inunda ción, se pasa el agua, se sale, se  escapa. Las catara tas, las burbujas, el diluvio, 
los globitos, el río... ¡Ayyy! 
 
El  escenario se ilumina del todo. La Mamaé  está acurrucada en su viejo sillón y hay un pequeño charco a sus pies. 
Belisario  se  halla  sen  tado  en  su  mesa  de  trabajo,  escri  biendo con furia. Tiene los ojos en candilados y, mientras 
el lápiz co rre por el papel, mueve los labios como si se dictara a sí mismo lo que escribe. 
 
AMELIA ​
(Entrando) 
¡Caramba,  Mamaé,  ya  te  hiciste  pipí  otra  vez  en la sala! ¿Por qué no pides,  para llevarte al baño? Cuántas veces se 
te  ha  dicho.  ¿Crees  que  no  me  da  asco?  ¡Ya  me  tienes  harta  con  esas  porquerías!  ​
(Huele.)  ​
Espero que no te hayas hecho también otra cosa. 
 
Hace  un  gesto  de  fastidio  y  la  Mamaé  le  responde  con  una  venia  sonriente.  Casi  en  el  acto,  cae  ador  mecida. 
Amelia  comienza  a  secar  los  orines  con  un  trapo.  A  medida  que  Amelia  hablaba, Belisario se ha ido distrayendo, 
como  si  una  idea  súbita,  intrusa,  hubiera  venido  a  interferir  con  lo  que  estaba  escri  biendo.  Levanta  el lápiz  del 
papel, su expresión parece de pronto desa lentada. Habla para sí, al princi pio entre dientes. 
   
BELISARIO 
¿Qué  vienes  a  hacer  tú  en  una  historia  de  amor,  Mamaé? ¿Qué puede hacer una viejecita que se orinaba y se hacía 
la  caca  en  los  calzones,  y a la que ha bía que acostar, vestir, desvestir, limpiar, porque las manos y los pies ya no le 
obedecían,  en una historia de amor, Belisario? ​
(Bruscamente encolerizado, arroja el lápiz al suelo.)  ​
¿Vas  a escribir 
una  historia  de  amor,  o  qué?  Voy  a  escribir  o  qué.  ​
(Se  ríe  de  sí  mismo,  se  deprime.)  ​
El  comienzo  es  siempre  lo 
peor,  lo más difícil, cuando las dudas y la sensación de im potencia son más paralizantes.  ​
(Mira a la Mamaé.) ​
Cada 
vez  que  comienzo,   me  siento como  tú,  Ma  maé:  un  viejo  de  ochenta,  de  cien  años,  y  mi  cabeza  es  una  olla  de 

 
 
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grillos,  como la tuya, cuando eras  esa cosa pequeñita, complicada e inútil que daba risa, compasión y algo de susto. 
(Se  levanta,  se  acerca  a  la  Mamaé,  da  vueltas  en  torno  a  ella,  con  el  lápiz  que  ha  recogido  del  suelo  entre  los  
labios.)  ​
Pero tu  memoria  aún  hervía  de  vida  ¿no? ¿Ya habías perdido los dientes? Claro. Y tampoco podías usar la 
dentadura  postiza  que   te  regalaron  el  tío  Agustín  y  el  tío  César,  porque  te  raspaba  las  encías.  ¿Qué  vienes a hacer 
aquí?  ¿Quién  te  invitó?  ¿No  te  das  cuenta  que  me  estorbas?  ​
(Se  sonríe  y  vuelve  a  su mesa de trabajo, aci cateado 
por  una  nueva idea.)  ​
Mamaé...  Mamaé...  ¿Alguna  vez  alguien  le  dijo  Elvira?  No,  ni  la  abue la, ni el abuelo, ni mi 
mamá,  ni  mis  tíos.  ​
(Se  sienta  en  su  mesa  de  trabajo  y  comienza  a  hacer  correr  el  lápiz  sobre  los  papeles,  al 
principio  despacio,  luego  de  manera  más  fluida?)   ​
La  palabra  sonaba  tan  rara  a  la  gente que no era de la familia. ...