Los Tres Jinetes Del Apocalipsis

Cuento del  Mes
 

Los Tres Jinetes del
Apocalipsis
Por G. K. Chesterton 
El  curioso  efecto,  a  veces  bastante  molesto,  que  el  señor  Pond  solía  producirme,  a  pesar  de  su 
estereotipada  cortesía  y  su  pulcra  dignidad,  debía  estar  relacionado  con  algunos  recuerdos  de 
infancia y con la vaga asociación verbal provocada por su nombre. Era funcionario del gobierno y antiguo amigo de mi padre, y supongo que mi imaginación infantil había confundido el nombre del 
señor Pond con el estanque que había en el jardín.1  
Cuando me ponía a reflexionar sobre ello, él representaba un curioso parecido con el estanque del 
jardín. En tiempos normales, Pond era tan tranquilo, tan nítido en su aspecto como brillante, por 
decirlo  así,  en  sus  reflexiones  ordinarias  sobre  la tierra  y  el  cielo  y  la  luz  diurna  corriente.  Y,  sin 
embargo, yo sabía que había algunas cosas raras en el estanque del jardín. Una vez entre cien, uno 
o dos días durante todo el año, el estanque presentaba un aspecto extraño, distinto; o bien, una 
fugaz sombra aparecía en su llana serenidad, y un pez o una rana o algún grotesco ser viviente se 
mostraba  al  cielo.  Y  yo  sabía  que también  en  el  señor  Pond  había  monstruos...,  monstruos  que 
moraban en su mente y que salían un instante a la superficie, para hundirse de nuevo. Tomaban la 
forma  de  grotescos  raciocinios,  en  el  meollo  de  todas  sus  suaves  y  racionales  observaciones. 
Algunas personas creían que se había vuelto loco de repente, en el curso de la conversación más 
sensata.  Pero  también tenían  que  admitir  que  volvía  de  nuevo  a  recuperar,  repentinamente,  su 
sensatez. 
Quizá,  también,  esta  tonta  fantasía  se  había  arraigado  en  la  mente  juvenil,  porque,  en  ciertos 
momentos,  el  señor  Pond  mismo  se  parecía  a  un  pez.  Sus  modales  eran,  no  sólo  muy  corteses, 
sino  también  muy  convencionales;  todos  sus  ademanes  eran  convencionales,  con excepción  de 
                                                            
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Pond, en inglés (N. del T.)

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uno, que consistía en tirarse la puntiaguda barba, y que parecía producirse principalmente cuando 
se veía obligado a hablar en serio acerca de algunas de sus extrañas e inesperadas afirmaciones. En tales coyunturas, solía mirar fijamente hacia adelante, tirándose la barba, lo que provocaba el 
cómico efecto de abrirle la boca, cual si fuera la de un muñeco con pelos de alambre. Este raro y 
ocasional abrir y cerrar de boca, sin decir nada, presentaba una asombrosa similitud con el lento 
movimiento  bucal  de  los  peces.  Pero  no  duraba  nunca  más  que  contados  segundos,  durante  los cuales, supongo yo, él se tragaba la indeseada proposición de explicar qué diablos había querido 
decir. 
Cierto día estaba el señor Pond conversando apaciblemente con  Sir Hubert Wotton, el conocido 
diplomático;  encontrábanse  sentados  bajo  unos  toldos  de  alegres  bandas,  o  sombrillas  gigantes, 
en  nuestro  propio  jardín,  y  estaban  mirando  hacia  el  estaque  que  yo  había  asociado 
perversamente con su persona. Daba la circunstancia que estaban charlando sobre una región del 
globo que  ambos  conocían  bien,  y  que  muy  pocas  personas  del  oeste  de  Europa  conocen:  las 
vastas  llanuras  de  pantanos  y  marismas  que  se  extienden  entre  Pomerania,  Polonia,  Rusia  y  el 
resto, y que llegan, según tengo entendido, hasta los desiertos de Siberia. Y el señor Pond recordó que a través de una región de profundas marismas, atravesada por lagunas y perezosos ríos, corre 
una  solitaria  carretera  sobre  un  elevado  terraplén  con  empinadas  vertientes;  una  senda  recta 
bastante  segura  para  el  caminante  ordinario,  pero  apenas  ancha  para  que  dos  jinetes  puedan 
cabalgar juntos. Este es el principio de la historia. 
Esta  se  refería  a  un  tiempo  no  muy  remoto,  pero  a  un  tiempo  en  que  los ...