MARX EN EL SOHO

Las luces se apagan. Luz en el centro del escenario, se puede ver una barra de bar,
una mesa y varias sillas. Marx entra, vistiendo una elegante chaqueta negra,
camisa blanca y una corbata negra. Con barba corta, bajo y fornido, con un
mostacho negro y pelo canoso. Lleva puestas lentes de acero. Lleva una bolsa,
para, camina al borde del escenario, mira a la audiencia y parece agradecido, unpoco sorprendido.
¡Gracias a Dios, una audiencia!
Deja las cosas de la bolsa: unos pocos libros, periódicos, una botella de
cerveza, un vaso. Se gira y camina al borde del escenario.
¡Qué bien que hayáis venido! No os dejasteis engañar por todos esos
idiotas que decían: ¡Marx ha muerto! Bueno, lo estoy...,pero no lo estoy. Aquí
tenéis un poco de dialéctica.
No parece estar bromeando sobreél o sus ideas. Quizás se ha
moderado con los años, pero justo cuando piensas que Marx se ha suavizado, hay
explosiones de rabia.
Se preguntarán cómo llegué hasta aquí....sonríe con picardía...
transporte público.
Su acento es ligeramente británico, ligeramente continental, nada que
llame la atención, pero definitivamente no es americano.
No esperaba volver aquí...Yo quería volver al Soho.Ahí es donde vivía
en Londres. Pero...un lío burocrático, y aquí estoy, en el Soho de Nueva
York....Suspira. Bien, siempre he querido visitar Nueva York. Se sirve cerveza,
bebe, y la deja otra vez.
Su humor cambia
¿Por qué he vuelto? Muestra un poco de rabia.
¡Para limpiar mi nombre! Se abstrae.
He estado leyendo vuestros periódicos... coge uno. ¡Ellos proclaman que
mis ideas han muerto!No es nuevo. Esos payasos llevan diciéndolo por más de
cien años. ¿No os preguntáis por qué es necesario declararme muerto una y otra
vez?
Bueno, estoy harto. Pedí poder volver, sólo por poco tiempo. Pero hay
reglas. Os lo he dicho, es la burocracia. Se te permite leer, incluso mirar, pero no
viajar. Protesté, por supuesto. Y tuve algún apoyo...Sócrates les dijo: “La vida sin
viajar nomerece la pena vivirla”. Gandhi ayunó. La madre Jones amenazó con
montar un piquete. Mark Twain vino a mi defensa, con su peculiar estilo. Buda
meditó: Ummmmm. Pero los otros callaron. Por Dios, a estas alturas, ¿qué tienen

que perder?
Sí, también tengo reputación de follonero. E incluso allá arriba ¡la
protesta funciona! Al final dijeron, vale, puedes ir, te damos una hora o así paradesahogarte, pero recuerda, ¡nada de arengas! Ellos creen en la libertad de
expresión..., pero dentro de unos límites. Sonríe. Son liberales.
Haced correr la voz: ¡Marx ha vuelto! Por poco tiempo. Pero entended
una cosa: yo no soy marxista. Ríe. Una vez se lo dije a Pieper y casi estira la pata.
Debería hablaros de Pieper. Toma un trago de cerveza.
Vivíamos en Londres. Jenny, yo y los pequeños. Másdos perros, tres
gatos y dos pájaros. Apenas sobrevivíamos. Un piso en Dean Street, cerca del
vertedero de la ciudad. Vivíamos en Londres porque yo había sido expulsado del
Continente. Expulsado de Rhineland, sí, de mi lugar de nacimiento. Hice cosas
peligrosas. Fui editor de un periódico, “Der Rheinische Zeitungg”, que no era un
periódico revolucionario, pero supongo que el acto másrevolucionario que se
puede hacer es...decir la verdad.
En Rhineland, la policía estaba deteniendo a pobres porque recogían
madera de los terrenos de los ricos. Escribí un editorial protestando por eso; ellos
intentaron censurar el periódico. Escribí un editorial declarando que no había
libertad de prensa en Alemania. Ellos decidieron probar que yo tenía razón. Nos lo
cerraron. Solo entonces nosvolvimos radicales, ¿y no es esa la manera? El último
número del “Zeitung” tenía un enorme titular en rojo: “¡Revuelta!”... Eso molestó a
las autoridades y me echaron de Rhineland.
Entonces fui a París. ¿Dónde, si no, van los exiliados? ¿Dónde puedes
sentarte toda la noche en un café y decir mentiras sobre lo revolucionario que eras
en tu país? ...Sí, si tienes que ser un exiliado, selo en...