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—«Algunas tardes suceden cosas extrañas».
Aunque el sol calienta, un poco de brisa remueve las begonias que circundan el mundo de Paula Morales.
—«No ha cantado el turpial» —habla porque deja de advertir la existencia del pájaro si éste no silba insistentemente.
—Es como tener el corazón en la mano —dijo su hermano Eusebio tiempo atrás, haciéndole nido en las palmas. Ella seafianzó en la mecedora, desprendió con lentitud las gafas y regañó:
—Deja quieto al turpial.
—Somos amigos —respondió él poniéndole vino.
—Lo vas a volver borracho como vos.
—Estar alegre es lo importante.
Sombras de tapias y tejas dan otra paz al ámbito donde mira el paso de las horas contadas por tallos, capullos, vaivén de plancha, ropas tendidas, escobas, regadera, quimbassobre el enladrillado, sobre el entablado. El gato manotea la tira suelta del delantal por no interrumpir el rito.
—«¿Un gato blanco?, sería como un Toro a cuadros»
—sonrió a la posibilidad—. «Nada, el tigrillo casero».
En una pesadilla el gato creció, tuvo que pensar si había crecido en la vida o en el sueño.
—«Nadie sabe a qué atenerse con estos animales».
Al lado de la sillaestá la pequeña mesa, sobre la mesa el costurero, dentro del costurero la última carta de Eusebio Morales. Paula extiende el pliego, vuela el sobre, el gato retoza con él. Ella inicia su avance para recogerlo, pero su adormilamiento la regresa al vaivén de la silla.
—«Me estoy volviendo maniática».
El animal tantea el aire donde estuvo la tira, sigue la trayectoria a una mosca, desafíaa un grillo, persigue nada con los ojos verdes. Allí creció hecho a sombras y barrotes, a los tejados, al rescatado olor de cosas familiares, al ovillo de lana que se movía con el tejer soñoliento de Paula: debió pensar en un agotamiento prematuro, en la vida limitada del animal Ovillo y su regeneración.
—Dejá, Tigre.
Se despereza y sigue a la mujer, que abre una portezuela delenchambranado.
—«Estas macanas las bajaron del páramo. Allá crece la palma de chonta».
Su funda mueve unas hojas hasta salir al patio de la jaula. El Viento contenido, la mirada contenida, el oído atenuado. Aquí no es La Pared ni El Muro sino la tapia: tejas con yerbas y sanjuanes, su altura, su cal averiada, primeros olores de malvavisco y mejorana, coleo y yerbabuena; y con el dolor delrecuerdo en los olores —atrapado también por los bejucos de vitorias, calabazas y estropajos— algunas rabias sobrevivientes de ese recuerdo todavía encadenado.
—Pa que te dé el sol un rato —dice alzando las manos que quitan el trapo sombreador de la jaula—. «Si ellos vivieran y nos oyeran usar el pa y el no fregués... Se vino a nada la familia, hablando con los últimos turpiales».
Difícilaceptar la decadencia, pensar que esta casona del pueblo fue la de antes, cuando la gran familia dominaba, cuando La Casa de las dos Palmas empezó a convertirse en mala leyenda del Páramo. Pues cada detalle ponía presente el derrumbe. La reclusión de La Madre en la galería del segundo piso fue apenas aceptación de lo que desde antes se veía venir: Evangelina Herreros escapada a un mundo totalmentedetenido.
—«No está en sus cabales».
Su presencia era penumbra, espera sombría, algo que no necesitaba explicación por saberse o por haber renunciado a saberse. Hablaban de ella con la reverencia debida a quien por olvido no había sido velado ni enterrado.
—Paula, ¿se cumplen las maldiciones?
—El obispo dijo que sí.
La respuesta rápida fue otra evidencia en la complicidad dela caída.
—¿Tienen ellos derecho a cambiar el destino?
—A lo mejor ellos son un destino.
—Efrén Herreros no fue culpable.
—Nosotros no somos culpables.
Evasiva de Eusebio, tal vez: achacar su rodada a la maldición que recayó en el abuelo, hijo y nieto de fundadores.
—La Madre tampoco merecía lo que le tocó.
—¿Todo por ser hija de Efrén Herreros?
El...