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ANTOLOGIA LITERARIA


INDICE
1. Tatuaje – Rohal Dahl
2. Apuestas – Rohal Dahl
3. Corazonada – Mario Benedetti
4. No se asombre sargento – David Villalpando
5. La mujer – Juan Bosch
6. El hombre – Juan Rulfo
7. Los ojos sombríos – Horacio Quiroga
8. El hijo – Horacio Quiroga
9. El hombre muerto – Horacio Quiroga
10. Miel silvestre – Horacio Quiroga
11. El balde – Horacio Quiroga12. La cuesta de las comadres -

Tatuaje – Rohal Dahl
En el año 1946 el invierno fue muy largo. Aunque estábamos en el mes de abril, un viento helado soplaba por las calles de la ciudad. En el cielo, las nubes cargadas de nieve se movían amenazadoras.
Un hombre llamado Drioli se mezclaba entre la gente del paseo de la rué de Rivoli. Tenía mucho frío, embutido como un erizo en un abrigo negro,saliéndole sólo los ojos por encima del cuello subido.
Se abrió la puerta de un restaurante y el característico olor de pollo asado le produjo una dolorosa punzada en el estómago. Continuó andando, mirando sin interés las cosas de los escaparates: perfumes, corbatas de seda, camisas, diamantes, porcelanas, muebles antiguos y libros ricamente encuadernados. Después vio una galería de pintura.Siempre le gustaron las galerías de pintura. Esta tenía un solo lienzo en el escaparate. Se detuvo a mirarlo y se volvió para seguir adelante, pero tornó a pararse y miró de nuevo. De repente se apoderó de él un pequeño desasosiego, un movimiento en su recuerdo, un conjunto de algo que había visto antes en alguna parte. Miró otra vez; era un paisaje, un grupo de árboles tremendamente inclinados haciauna parte, como azotados por el viento, el cielo gris oscuro, de tormenta. En el marco había una pequeña placa que decía: Chaim Soutine (1894-1943).
Drioli miró el cuadro, pensando vagamente por qué le parecía familiar. Pintura estrambótica, pensó. Extraña y atrevida, pero me gusta... Chaim Soutine... Soutine...
—¡Dios mío! —gritó de repente—. ¡Mi pequeño calmuco, eso es! ¡Mi pequeño calmuco,uno de sus cuadros en la mejor tienda de París! ¡Imagínate!
El viejo acercó más su rostro a la ventana. Recordaba al muchacho, sí, lo recordaba muy bien, pero ¿cuándo? Eso ya no era tan fácil de recordar. Hacía mucho tiempo. ¿Cuánto? Veinte, no, más: casi treinta años, eso es, fue un año antes de la guerra, la primera guerra, en 1913, y Soutine, el pequeño y feo calmuco, un muchacho adulto que legustaba mucho y al que casi amaba por ninguna razón que él supiera, excepto la de que pintaba.
Ahora recordaba mejor: la calle, los cubos de basura alineados, su mal olor, y los gatos recorriendo los cubos de uno en uno. Luego, aquellas mujeres gordas sentadas en los portales de la calle. ¿Qué calle? ¿Dónde vivía el chico?
La Cité Falaguiére. ¡Eso era! El hombre movió la cabeza varias veces,contento de recordar el nombre. Tenía un estudio con una sola silla, y el sucio jergón que el muchacho usaba para dormir, las fiestas que acababan en borracheras, el vino blanco barato, las terribles peleas, y siempre, siempre, el rostro amargo y adusto de aquel muchacho absorto en su trabajo.
Era extraño, pensaba Drioli, con qué facilidad recordaba estas cosas ahora y cómo los recuerdos se enlazabantan estrechamente.
Por ejemplo, aquello del tatuaje, fue realmente una tontería, una locura. ¿Cómo empezó? ¡Ah, sí! Un día había hecho un buen negocio y había comprado mucho vino. Se veía a sí mismo entrar en el estudio con un paquete de botellas bajo el brazo. El chico estaba sentado delante del caballete, y la esposa de Drioli, en el centro de la habitación, posaba para él.
—Hoy vamos acelebrar algo —dijo.
—¿Qué hay que celebrar? —preguntó el muchacho sin mirarle—. ¿Has decidido divorciarte de tu esposa para que se case conmigo?
—No —dijo Drioli—, vamos a celebrar que he ganado una gran cantidad de dinero trabajando.
—Y yo no he ganado nada, celebraremos también eso.
—Si tú quieres, de acuerdo.
Drioli estaba junto a la mesa abriendo el paquete. Estaba cansado y tenía ganas de...