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Título: UNA MUERTE SIN NOMBRE
Autor: (1995) Patricia D. Cornwell
Título Original: From Potter´s Field
Traducción: (1996) Hernán Sabaté
Edición Electrónica: (2002) Pincho

ERA NOCHEBUENA
Anduvo con paso firme sobre la gruesa capa de nieve que cubría Central Park. Ya era tarde,
aunque no estaba seguro de la hora. Bajo las estrellas, hacia The Ramble, la oscuridad
envolvía los montículos yel hombre alcanzaba a oír y a ver su propio aliento, porque él no se
parecía a ningún otro hombre. Temple Gault siempre había sido mágico; siempre había sido un
dios en un cuerpo humano. Por ejemplo, él no resbalaba al caminar como le habría sucedido,
no le cabía duda, a cualquier otro. Y no conocía el miedo. Bajo la visera de la gorra de béisbol,
sus ojos escudriñaban el entorno.
En ellugar oportuno —y Gault sabía perfectamente cuál era— se agachó, al tiempo que
apartaba el largo faldón de su abrigo negro. Depositó un viejo petate militar sobre la nieve y
extendió las manos, desnudas y ensangrentadas, a la altura de los ojos. Aunque frías, no las
notaba insoportablemente heladas. A Gault no le gustaban los guantes, a menos que fueran de
látex, y éstos tampoco daban calor. Selavó las manos y el rostro en la blanda nieve recién
caída y luego, con la que había utilizado, formó una bola manchada de sangre que colocó al
lado del petate, pues no podía dejar allí ninguna de ambas cosas.
Asomó a sus labios una tenue sonrisa y, como un perro activo y feliz que se dedicara a
excavar un hoyo en la playa, revolvió la nieve del parque para borrar las huellas de pisadasmientras buscaba la salida de emergencia. Sí, la trampilla estaba donde había calculado y sus
manos siguieron apartando nieve hasta que encontraron el papel de aluminio doblado que
había colocado entre la tapa y el borde. Gault agarró la anilla que servía de tirador y abrió la
trampilla. Allá abajo estaban las tripas oscuras de la red del metro y se oía el chirrido de un
tren. Dejó caer el petate yla bola de nieve por el hueco. Luego, sus botas resonaron en los
peldaños de la escala metálica que llevaba abajo.

1
La Nochebuena se presentaba fría y traicionera, envuelta en escarcha negra y en crímenes
anunciados por la radio del vehículo. No era habitual que alguien me llevara en coche a través
de los suburbios de Richmond. Normalmente, conducía yo. Normalmente, también, era la únicaocupante de la furgoneta azul del depósito de cadáveres que me trasladaba a los escenarios
de muertes violentas e inexplicables. Esta vez, sin embargo, ocupaba el asiento del copiloto de
un Crown Victoria de cuyos altavoces surgía música navideña interrumpida por los mensajes
en clave que se cruzaban agentes y central.
—El comisario Santa Claus acaba de doblar a la derecha —señalé—. Creo queanda
perdido.
—Sí. En fin, yo diría que está borracho —respondió el capitán Pete Marino, responsable de
la comisaría del violento distrito que estábamos recorriendo—. En nuestra próxima parada,
fíjese en sus ojos.
El comentario no me sorprendió. El comisario Lamont Brown tenía un Cadillac, lucía
ostentosas joyas de oro y gozaba del aprecio de la comunidad por el papel que estaba
desempeñandoen aquel instante. Quienes conocíamos la verdad acerca de Brown no nos
atrevíamos a abrir la boca. Al fin y al cabo, es un sacrilegio decir que Santa Claus no existe,
aunque en el caso del comisario era cierto que de Santa Claus no tenía nada. Aquel hombre
esnifaba cocaína y probablemente se quedaba con la mitad de las donaciones que cada año le
eran confiadas para que las repartiera entrelos pobres; era pura escoria. Recientemente, y
dado que nuestra antipatía era mutua, Brown se había asegurado de que no se me excluyera
del deber cívico de ejercer como jurado cuando fuese convocada.
Los limpiaparabrisas se deslizaban penosamente por el cristal. Los copos de nieve se
arremolinaban en torno al coche de Marino y lo rozaban como blancas y huidizas bailarinas.
Descendían entre...