poema

Es de la única forma que podría describirla.

De verdad me enamoré.

A pesar de eso, al día de hoy me es difícil recordarla. Y no me refiero simplemente a lascosas que me contaba, o a la música que le gustaba, si no a otras cosas completamente insignificantes, pero que para mi no lo eran.

Si es que arrugaba la nariz al reirse.El olor de su ropa.

Su voz.

Solo recuerdo que me enamoré, que me hizo feliz, que lo arruiné, y que terminé llorando en una escalera.

Han sido años desdeaquello.

Aún así, no se si por crueldad del destino o simplemente porque la mala suerte que me persigue, la sigo viendo muy a menudo.

Tomando la micro.

Comprandouna naranja.

Caminando con una amiga.

Mirando el cielo sobre el techo de una casa.

Y claro, como nunca logré asimilar que eso que ni siquiera había tenidocomienzo ya había terminado, muchas veces me acerqué a hablarle.

Tomamos la micro.

Comimos naranja.

Caminamos con su amiga.

Miramos las estrellas sobre un techo.Pero siempre sentí que la aburría.

No sabía de que mierda hablarle. Yo era de esas personas que casi nunca dormía en su propia cama, que veía cosas raras, que nuncaestaba en casa, que tenía un blog donde contar cosas, y aún así, con ella no podía decir nada.

Hasta el día de hoy me cuesta hablarle.

Ahora estoy solo, acostadocontra el muro escribiendo esto, y antes de eso no hacía nada.

Nunca hago nada.

Hace mucho que no puedo escribir, no como antes.

Solo destruyo, no puedo crear.No tengo nada que crear, no hay de donde sacar.

No hay nada dentro

Estoy vacío.

Se porque ella nunca se enamoró de mi.

Se que nunca me enamoré de ella.