Poema

El Ciervo Oscuro.
Isabella Valancy Crawford

Un ciervo asustado, bajo el gris azulado de la noche,
Reposa más allá de los oscuros pinos.
Detrás -a la distancia de una lámpara-
La flecha del cazador brilla:
Sus botas están manchadas de rojo,
Las ve mientras se inclina sobre el terreno,
Y desde los picos escondidos su odio vuela,
La pluma azul alza su cabeza en la niebla,
¡Bien podríahuir de la furtiva noche!

La pálida, pálida luna, un delicado copo de nieve,
Corta los flancos de su refugio:
Derribando las estrellas que pasan,
Como el tañido silencioso de una campana de madera.
El viento levanta las hojas del suelo,
Silbando en el temblor de las cañas;
Su ronco palpitar agita el bosque,
Con gran clamor sobre la pista del acechado.
¡Rápido, rápido huye el oscurociervo!

¡Lejos! Bajo el copo delicado, muy lejos,
Yace herido sobre la llanura:
Su grito viaja en el viento nocturno,
Sus espesas lágrimas caen con la lluvia;
Como lirios pálidos, las nubes crecen blancas
Sobre el sendero umbrío;
En su desnudo nido en las alturas,
El águila de ojos rojos lo contempla;
Él se tambalea, se debate, tiembla en la noche.
¡El oscuro ciervo se funde con labahía!

Sus pies caminan en las olas del espacio;
Sus astas suben y bajan en la sombra,
Ya no huye, tuerce su rostro aterciopelado
Hacia el cazador, el Sol;
Él sella los lirios brumosos, y en lo alto
Sus cuernos llenan el oeste.
La cigüeña navega a través del cielo,
Los picos lloran al verlo morir,
El viento se detuvo en su pecho.

Sus astas caen, una vez más olfatea
La espuma de lossabuesos del día;
La sangre sobre su crin azul se quema,
Tiñendo de rojo la alfombra de flores;
Las cuernos hieren las olas -llorando,
El viento en su pecho se demora-
Él se hunde en el espacio, rojo resplandece el cielo,
La tierra húmeda se torna púrpura mientras muere:
El fuerte y oscuro ciervo.
Asesinato emocional.
Federica Bernkastel

Con mí afilado cuchillo....
Cortarte la lengua....Para qué no profieras ofensas....

Con mi afilado cuchillo....
Cortarte las orejas....
Para qué no oigas mis quejas....

Con mi afilado cuchillo....
Cortarte los ojos....
Para qué no veas con odio....

Con mi afilado cuchillo....
Cortarte los brazos....
Para qué no des manotazos....

Con mi afilado cuchillo....
Cortarte las piernas....
Para qué no patees la puerta....

Conmi afilado cuchillo....
Sacarte las entrañas....
Para purificar el alma....

Con mi afilado cuchillo....
Cortarte la cabeza....
Para qué no denotes molestia....

Con mi afilado cuchillo....
Con tu regalo añorado....
Con mi cuchillo plateado....












La Bruja.
Mary Elizabeth Coleridge

He caminado mucho sobre la nieve,
No soy alta ni mi corazón fuerte.
Misropas están mojadas,
Y mis dientes se estremecen,
El camino ha sido largo
Por el penoso sendero crujiente.
He vagado sobre la exuberante Tierra,
Pero nunca he venido aquí antes.
¡Oh, levantádme sobre el Umbral
Y dejádme ante la Puerta!

El filo del viento es un enemigo cruel,
No me atrevo a pararme en la tempestad.
Mis manos son de piedra,
Y mi voz se lamenta.
Lo peor de la muerte hapasado,
Pero aún soy una pequeña dama.
Mis delicados pies se han llagado,
Y en blancas heridas sangrado.
¡Oh, levantádme sobre el Umbral
Y dejádme ante la Puerta!

Su voz era la voz que la mujeres tienen
Rogando por un deseo del corazón.
Ella vino.
Ella llegó,
Y la llama temblando,
Hundiéndose en el fuego
Finalmente murió.
Nunca más en mi alma se encendió,
Desde que me agité en elsuelo,
Levantándola sobre el Umbral,
Y dejándola ante la Puerta.









Espíritus de los muertos.
Edgar Allan Poe.

Tu alma se encontrará sola a sí misma
en medio de oscuros pensamientos de las piedras de la tumba gris.
Nadie, entre toda la multitud, espía
en tu hora de secreto.

Sé silencioso en esa soledad,
que no es tristeza de estar solo, pues entonces
los...