poemas famosos

Sistema sombrío
De cada uno de estos días negros como viejos hierros,
Y abiertos por el sol como grandes bueyes rojos,
Y apenas sostenidos por el aire y por los sueños,
Y desaparecidos irremediablemente y de pronto,
Nada ha substituido mis perturbados orígenes,
Y las desiguales medidas que circulan en mi corazón
Allí se fraguan de día y de noche, solitariamente,
Y abarcan desordenadas ytristes cantidades.

Así, pues, como un vigía tornado insensible y ciego,
Incrédulo y condenado a un doloroso acecho,
Frente a la pared en que cada día del tiempo se une,
Mis rostros diferentes se arriman y encadenan
Como grandes flores pálidas y pesadas
Tenazmente substituidas y difuntas.

Arriba

Sólo la muerte
Hay cementerios solos,
Tumbas llenas de huesos sin sonido,
El corazónpasando un túnel
Oscuro, oscuro, oscuro,
Como un naufragio hacia adentro nos morimos,
Como ahogarnos en el corazón,
Como irnos cayendo desde la piel al alma.

Hay cadáveres,
Hay pies de pegajosa losa fría,
Hay la muerte en los huesos,
Como un sonido puro,
Como un ladrido sin perro,
Saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
Creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.Yo veo, solo, a veces,
Ataúdes a vela
Zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas.
Con panaderos blancos como ángeles,
Con niñas pensativas casadas con notarios,
Ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
El río morado,
Hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
Hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
Comoun zapato sin pie, como un traje sin hombre,
Llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
Llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo sus pasos suenan
Y su vestido suena, callado, como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
Pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
De violetas acostumbradas a la tierra,
Porque la cara de la muertees verde,
Y la mirada de la muerte es verde,
Con la aguda humedad de ma hoja de violeta
Y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
Lame el suelo buscando difuntos,
La muerte está en la escoba,
Es la lengua de la muerte buscando muertos,
Es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
En los colchoneslentos, en las frazadas negras
Vive tendida, y de repente sopla:
Sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
Y hay camas navegando a un puerto
En donde está esperando, vestida de almirante.

Arriba

Sonata y destrucciones
Después de mucho, después de vagas leguas,
Confuso de dominios, incierto de territorios,
Acompañado de pobres esperanzas,
Y compañías infieles, y desconfiados sueños,
Amolo tenaz que aún sobrevive en mis ojos,
Oigo en mi corazón mis pasos de jinete,
Muerdo el fuego dormido y la sal arruinada,
Y de noche, de atmósfera obscura y luto prófugo,
Aquel que vela a la orilla de los campamentos,
El viajero armado de estériles resistencias,
Detenido entre sombras que crecen y alas que tiemblan,
Me siento ser, y mi brazo de piedra me defiende.

Hay entre ciencias dellanto un altar confuso,
Y en mi sesión de atardeceres sin perfume,
En mis abandonados dormitorios donde habita la luna,
Y arañas de mi propiedad, y destrucciones que me son queridas,
Adoro mi propio ser perdido, mi substancia imperfecta,
Mi golpe de plata y mi pérdida eterna.
Ardió la uva húmeda, y su agua funeral
Aún vacila, aún reside,
Y el patrimonio estéril, y el domicilio traidor.Quién hizo ceremonia de cenizas?
Quién amó lo perdido, quién protegió lo último?
El hueso del padre, la madera del buque muerto,
Y su propio final, su misma huida,
Su fuerza triste, su dios miserable?
Acecho, pues, lo inanimado y lo doliente,
Y el testimonio extraño que sostengo
Con eficiencia cruel y escrito en cenizas,
Es la forma de olvido que prefiero,
El nombre que doy a la...