poemas

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-apuntes sobre el incendio-

Con todo el gusto del mundo, la Editorial Cartonera Ninacuro sigue avanzando, por entre las calles, que es donde el arte debe estar, en esta segunda publicación, presentamos a seis voces, diferentes entre sí, pero con un gran espíritu creador que los une.
La socialización del arte hace que este cartón vuele sobre la burocracia, haciendo un espacio entretu biblioteca, tus discos, tus sueños. Avanzamos entre dinosaurios de lengua oxidada, y sin importarnos mucho si le duele la cabeza al diccionario, pues escribimos desde la víscera, desde el nudo en la garganta, desde la esperanza de esta generación y también desde su desesperanza.
Trabajamos horizontalmente y pensando siempre, en que la poesía es tan necesaria como el pan, que no llevamayúscula, que se mezcla con la luz de las calles en la noche, con el ruido del mercado, con la bulla del bar intranquilo, con el alma en llamas, somos incendiarios y pretendemos esparcir el fuego, sin hacernos ricos, queremos que este cartón sea un gusano, no más, pero un gusano de fuego: una luciérnaga.
Haz circular esta publicación, te invitamos a escribir para la próxima, te invitamos a dibujar y pegary diseñar para la próxima, nuestra cartonera es un ejercicio de creación. Y esta edición, en particular, con mucho cariño, de seis escritores que comen, beben, derraman y alucina poesía, que te prenderán con cada verso de su shungo, shungos que arden en esta ciudad de ríos furiosos.
¡Bienvenidos!











No es la muerte la que crea la tumba
es la tumba que invita a pasar almuerto
es el muerto quién llama a la muerte
para asistir acompañado a su tumba.

y mientras tanto,
yo me aburro de insomnio,

no quiero fingir, no siento nada


Isa Ochoa.

















No te escribo a vos, Persona
¿qué podría ofrecerte?

Escribo al rincón que vive en esta lata,
al rincón que cuida libros
y páginas que sueltan caras.

Escribo porque lo dulce seha ido
y la lata se juzga vacía

Escribo por salvar al rincón,
a los soldados en coma,
a la niña que se cuelga de un punto
porque la novela es fría

a los ciegos que vienen y van
inmersos en su memoria,
la  precisión de sus pasos me sofoca y me amarga.

Tras el reloj de cortina
está el poeta fumando, un sabio que viaja conmigo
oliendo a celda y sarcasmo.

quiero reponer lasmanos que muchos, como él, han perdido,
comprarles una palabra para tumbar esta puerta
ya no quiero ver sus muñecas colgar mal remendadas,
porque es cruda esta mentira, pero todo es cierto

quiero creer que es un cuento,
el espasmo de un duende sin trama,

hay tantos, vos no ves, pero la agonía es larga.

por eso escribo al rincón, para que alguien escape
y sus paredes los lance haciaesta, nuestra lata
porque aunque aquí vos, Persona,
me mires de mala cara y reprendas
no es mi calabozo, no es locura,

es por salvar al fonema.


Isa Ochoa.




Lluvia
Es entonces que difusa la concordia
suenan al unísono las marcas en los grises pliegues
de ciudad colonial andada, re-enmarcada de vos y de mí,
de gotas como milagros besando losrostros 
que bañan con su frágil ser instituido, húmedo de nacimiento para palmar cuando las bocas se juntan
y juran lo que decimos en un andar,
¡qué utópica la semblanza a desaparecer! dicen
contrarios de su efímera aparición en un acto suicida.

La lluvia que nos vio.

Alfonso Vallejo Chávez.













Caminar
Líneas de manos traspiradas,
sueños mezquinos, fúnebressueños,
adormecidas articulaciones de contables nefastas mudas, mudas de cuerpos y de pieles,
efímeros bordes de vereda,
bajadas
subidas
silencios
avenidas
calles concurridas
en el tiempo restante,
por andar de tu mano juntando tus líneas y las mías,
redondo acto casi perfecto de...