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Ezequiel se puso serio por primera vez. Antes estaba divertido por mi presencia, sabíaque había ido a buscar algo, y que no meatrevía a preguntar. Pero igual me contó lahistoria. —Hace poco más de un año y medio, fui con Nicolás a la casa de una amiga suya. ¿Teacordás de Nicolás? Bueno, noimporta. Lo importante es que la amiga criaba perrossiberianos. Éste se llama Sacha. Era el más chiquito de la cría, el último que nació.Por eso lo iban a matar. —¿En seriolo iban a matar? Si es hermoso. —Sí que es hermoso, ¿no es cierto?— dijo acariciándolo—. Pero a los últimos de cadacría los criadores los matan, son los más débiles, losmenos puros de la raza. Loscriadores viven de la pureza, ese es su negocio, no les conviene que haya perrosimpuros dando vueltas por ahí. Si vos conocés a otros perrosde esta raza, te podés dar cuenta que éste tiene las orejas un poco más grandes y... —Tiene los ojos marrones— interrumpí. —Eso no tiene nada que ver. Además a mí megustan así marrones. Hay un cierto airede verdad en los ojos de los perros siberianos, como si supieran nuestros secretos. Bah,esto es un delirio mío, no me hagas caso.—Pero lo que no puedo creer es que los maten. —La gente no entiende nunca al que es diferente. En una época los metían enmanicomios, en otras en campos de concentración—suspiró—. La gente le tiene miedoa lo que no entiende. Si la sociedad margina a los que son diferentes, qué destino puedetener un perro que tiene las orejas un poco másgrandes.Otra vez se hizo silencio. Yo lo rompí. —¿Por qué los viejos están tan enojados con vos?—Pregunté rápidamente y casi sinrespirar. —Porque tengo SIDA— contestó.