Ser O No Ser

¡Ser, o no ser, es la cuestión!—¿Qué debe 
más dignamente optar el alma noble 
entre sufrir de la fortuna impía 
el porfiador rigor, o rebelarse 
contra un mar de desdichas, y afrontándolo 
desaparecer con ellas? 
Morir, dormir, no despertar más nunca, 
poder decir todo acabó; en un sueño 
sepultar para siempre los dolores 
del corazón, los mil y mil quebrantos que heredó nuestra carne, ¡quién no ansiara 
concluir así! Morir... quedar dormidos... 
Dormir... tal vez soñar!—¡Ay! allí hay algo 
que detiene al mejor. Cuando del mundo 
no percibamos ni un rumor, ¡qué sueños 
vendrán en ese sueño de la muerte! 
Eso es, eso es lo que hace el infortunio 
planta de larga vida. ¿Quién querría 
sufrir del tiempo el implacable azote, 
del fuerte la injusticia, del soberbio el áspero desdén, las amarguras 
del amor despreciado, las demoras 
de la ley, del empleado la insolencia, 
la hostilidad que los mezquinos juran 
al mérito pacífico, pudiendo 
de tanto mal librarse él mismo, alzando 
una punta de acero? ¿quién querría 
seguir cargando en la cansada vida 
su fardo abrumador?... Pero hay espanto 
¡allá del otro lado de la tumba! 
La muerte, aquel país que todavía 
está por descubrirse, país de cuya lóbrega frontera 
ningún viajero regresó, perturba 
la voluntad, y a todos nos decide 
a soportar los males que sabemos 
más bien que ir a buscar lo que ignoramos. 
Así, ¡oh conciencia!, de nosotros todos 
haces unos cobardes, y la ardiente 
resolución original decae 
al pálido mirar del pensamiento. 
Así también enérgicas empresas, 

de trascendencia inmensa, a esa mirada torcieron rumbo, y sin acción murieron. 
 
Ser o no ser, la alternativa es esa! 
Si es a la luz de la razon mas digno 
sufrir los golpes y punzantes dardos 
de suerte horrenda, o terminar la lucha 
en guerra contra un pielago de males. 
Morir; dormir. No mas, y con un sueno 
pensar que conluyeron las congojas, 
los mil tormentos, de la carne herencia, 
debe termino ser apetecido. 
Morir; dormir. Dormir? Sonar acoso! Ah! la remorsa es esa; pues que suenos 
podran ser los que acaso sobrevengan 
en el dormir profundo de la muerte, 
ya de mortal envuelta despojados, 
suspende la razon: ahi el motivo 
que a la desgracia da tan larga vida. 
Quien las contrariedades y el azote 
de la fortuna soportar pudiera, 
la sinrazon del despota, del vano 
el ceno, de la ley las dilaciones, de un amor despreciado las angustias, 
del poder los insultos, y el escarnio 
que del menguado el merito tolera, 
cuando el mismo su paz conseguiria 
con un mero puzon? Quien soportara 
cargas que con gemidos y sudores 
ha de llevar en vida fatigosa, 
si el recelo de un algo tras la muerte, 
incognita region de donde nunca 
torna el viajero, no turbara el juicio 
haciendonos sufrir el mal presente mas bien que un busca ir de lo ignorado? 
Nuestra conciencia, asi, nos acobarda; 
y el natural matiz de nuestro brio, 
del pensar con los palidos reflejos 
se marchita y asi grandes empresas 
y de inmenso valer su curso tuercen 
y el distintivo pierden de su impulso. 
Pero silencio. La gentil Ofelia! 
Ah ninfa! En tus plegarias 

que todos mis pecados se recuerden. 
 
Ser o no ser... He ahí el dilema. 
¿Qué es mejor para el alma, sufrir insultos de Fortuna, golpes, dardos, 
o levantarse en armas contra el océano del mal, 
y oponerse a él y que así cesen? Morir, dormir... 
Nada más; y decir así que con un sueño 
damos fin a las llagas del corazón 
y a todos los males, herencia de la carne, 
y decir: ven, consumación, yo te deseo. Morir, dormir, 
dormir... ¡Soñar acaso! ¡Qué difícil! Pues en el sueño de la muerte ¿qué sueños sobrevendrán 
cuando despojados de ataduras mortales 
encontremos la paz? He ahí la razón 
por la que tan longeva llega a ser la desgracia. 
¿Pues quién podrá soportar los azotes y las burlas del mundo, 
la injusticia del tirano, la afrenta del soberbio, 
la angustia del amor despreciado, la espera del juicio, 
la arrogancia del poderoso, y la humillación ...