Sin Límites

Alan Glynn

Sin límites
Traducción de Efrén del Valle

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es un sello editorial de Grupo Norma, S. A.

© 2001, Alan Glynn
Título original: The Dark Fields
Editor original: Bloomsbury
© 2011, de la presente edición en castellano para América Latina
Grupo Norma, S. A. para

Avenida El Dorado No. 90-10, Bogotá, Colombia
© 2011 por la traducción, Efréndel Valle
Primera edición: febrero de 2011
Diseño de colección: Compañía
Imagen de cubierta: Emin Kuliyev/Shutterstock
Maquetación: Víctor Igual, S. L.
ISBN: 978-958-45-3193-3
Impreso por
Impreso en Colombia – Printed in Colombia

Ninguna parte de esta publicación, incluido el diseño de la cubierta,
puede ser reproducida, almacenada o transmitida en manera alguna
ni por ningún medio, ya seaelectrónico, químico, mecánico, óptico,
de grabación o de fotocopia, sin permiso previo del editor.

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Se está haciendo tarde.
He perdido la noción del tiempo, pero deben de ser
más de las once. Tal vez se esté acercando ya la medianoche. No obstante, soy reacio a consultar el reloj, pues
eso no hará sino recordarme el poco tiempo que me
queda.
En cualquiercaso, se está haciendo tarde.
Y todo está en silencio. Aparte de la máquina para hacer hielo que zumba frente a mi puerta y alguno que otro
coche que recorre la autopista, no oigo absolutamente
nada: ni tráfico, ni sirenas, ni música, ni lugareños charlando, ni animales intercambiando extrañas llamadas nocturnas, si es eso lo que hacen los animales. Nada. Ni un solo
ruido. Es horripilante, y nome gusta. Quizá no debería
haber venido hasta aquí. Tal vez debería haberme quedado en la ciudad y dejar que el parpadeo de la luz cortocircuitara mi ahora sobrenatural capacidad de atención, que
el ajetreo y el ruido incesantes me agotaran y quemaran
toda esta energía que bombea en mi organismo. Pero si
no hubiese venido a Vermont, a este hotel de carretera
—el Northview Motor Lodge—, ¿dónde mehabría hospedado? Difícilmente podría haber impuesto mis aflicciones
a mis amigos, así que imagino que no tenía más opción
que esta: montarme en un coche y abandonar la ciudad,
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conducir cientos de kilómetros hasta esta plácida y desierta región del país.
Y hasta esta plácida y desierta habitación de hotel,
donde sus tres motivos decorativos,distintos pero igualmente abigarrados —alfombra, papel de pared y sábanas—, pugnan por captar mi atención, por no hablar de
las omnipresentes obras de arte de centro comercial, la
imagen de una montaña nevada sobre la cama y la reproducción de Los girasoles junto a la puerta.
Estoy sentado en una butaca de mimbre en un hotel de
carretera de Vermont; todo me es desconocido. Tengo
un ordenador portátilapoyado sobre las rodillas y, a mi
lado, en el suelo, una botella de Jack Daniel’s. Miro hacia
el televisor, atornillado a un rincón de la pared, y está
encendido, sintonizada la CNN, pero con el sonido apagado. En pantalla hay un equipo de comentaristas —asesores de seguridad nacional, corresponsales de Washington y expertos en política exterior— y, aunque no puedo
oírlos, sé de qué hablan...Hablan de la situación, de la
crisis. Hablan de México.
A la postre cedo y miro el reloj.
No me puedo creer que ya hayan transcurrido casi
doce horas. En un rato, por supuesto, serán quince, y
luego veinte, y después un día entero. Lo que ha sucedido en Manhattan esta mañana se está desvaneciendo, se
desliza por esas innumerables calles mayores de pueblo,
por esos kilómetros de autopista, y seprecipita hacia el
pasado a un ritmo que se antoja artificialmente rápido.
Pero también empieza a desmoronarse bajo la inmensa
presión, a quebrarse y fragmentarse en distintos pedazos
de memoria a la vez que permanece en un tiempo presente suspendido, ineludible, afianzado e irrompible, más
real y más vivo que cualquiera de las cosas que veo a mi
alrededor en esta habitación de hotel.
Consulto de nuevo...