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Una muchacha había muerto en el río, años atrás. Cuando encontraronsu cadáver oculto en las zarzas de un remanso se hubiera creído que vivía aún,tal era latransparencia de sus ojos abiertos, tal la paz de sus manos y susfacciones, y la frescura que irradiaba toda ella. Vestía un traje celeste con flores blancas; un trajesencillo, delgado. Al sacarla del agua, la tela se ceñía a sucuerpo de modo que daba la idea de constituir una unidad con él. Nadie suponunca quién era ni de dóndevenía. Sólo que era joven, que la muerte lehabía conferido belleza, que sus rasgos eran limpios y puros. Los mozos de lacomarca pensaban en ella y les daba pena suexistencia interrumpida, y laamaban un poco en sus imaginaciones. Ignoraban por qué apareció allí. Nodebió de ahogarse, pues no estaba hinchada, mas en su rostroninguna huellamostraba el paso de una enfermedad, o de un golpe o un tiro. La llevaron a SanMillán para hacerle la autopsia. Los mozos no supieron más. Noquisieronsaber: la recordaban tal cual surgió: lozana, amable, serena, con algo de irrealo feérico, desprovista de nombre, de causas. ¿Para qué saber más? ¿Para qué saber sipor este o el otro motivo resolvió quitarse la vida, o si no se la quitó? Alreferirse a ella la llamaban la Niña del Río, aunque su cuerpo era ya el de unamujer.Decían que desde esa tarde el río cantaba de diversa manera en el lugar donde apareció. Y quizá si en el fondo no lamentaran verdaderamente quehubiese perecido, porqueno la conocieron viva y porque viva no habría podidoser sino de uno—ninguno de ellos, de seguro—, y así, en cambio, su grácilfantasma era patrimonio de todos.)