Su Nombre Era Muerte

Su nombre era muerte
Fredric Brown

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SU NOMBRE ERA JOYCE DUGAN, y a las cuatro de la tarde de este día de febrero no tenía ni la más remota idea de que, en el espacio de una hora que faltaba para cerrar el negocio, iba a cometer un acto que provocaría una cadena de asesinatos. Joyce era una chica bonita. Medía un metro sesenta de estatura y sus cincuenta y cinco kilos de pesoestaban armoniosamente distribuidos. Su tez blanca era limpia y tersa como la de un niño. Su pelo rubio, suavemente ondulado, lo llevaba arreglado en forma de melena corta. En su nariz, ligeramente, respingada, y alrededor de ella, tenía unas tenues pecas. Y su boca, que parecía agradable para besar, lo era. Sus manos delicadas eran tan ágiles como blancos ratoncillos mientras plegaban impresos enel mostrador donde se encontraba. Llevaba un vestido de hilo de manga corta que seguía conservando blanco y como recién salido de la plancha al final de un día atareado. Era un cuadro encantador el que componía trabajando allí; desgraciadamente, no se encontraba nadie por allí para contemplarlo. Joyce se hallaba sola en la pequeña imprenta del bulevar de Santa Mónica. El señor Conn, que era quiendirigía la imprenta, se había marchado un poco temprano aquel día, apenas quince minutos antes. En la calle, el tiempo había resuelto finalmente no llover y el sol, que durante todo el día se había estado ocultando detrás de las nubes, ahora brillaba esplendoroso al ir descendiendo hacia el océano, justo más allá de la terminación del bulevar. Joyce miró ansiosamente a través de los vidrios, nomuy limpios, de la puerta y las ventanas, a aquel sol tan resplandeciente y deseó que la hora que faltaba ya hubiese pasado. Bajó la mirada hacia la pila de impresos sin plegar y se preguntó si podría terminarlos en una hora. Era el tiempo justo, decidió, si trabajaba con rapidez. Era su esperanza, ya que odiaba tener que trabajar tiempo extra y estos volantes tenían que acabarse. El hombre para elque se habían impreso llegaría a las cinco a recogerlos y si no estaban listos aún tendría que hacerlo esperar, y quedarse
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ella a terminarlos después de la hora. Cada minuto después de las cinco era propiedad de ella y, por lo tanto, precioso. No es que el señor Conn le pidiese con frecuencia que trabajara tiempo extra, y aún entoncesapenas si eran unos pocos minutos más para acabar algo en lo que ella estaba trabajando o que tenía que terminarse aquel día. Las pocas veces que Joyce tuvo que trabajar verdadero tiempo extra, el señor Conn siempre le añadió algo a su paga, aunque tenía sueldo fijo, y no le descontó nada cuando en alguna ocasión faltó uno o dos días al trabajo. Y le había dado una semana de vacaciones, condisfrute de sueldo, apenas hacía un mes, aunque sólo llevaba trabajando con él ocho meses entonces y no tenía derecho a ellas, cuando Joyce tuvo oportunidad de ir a Los Padres a esquiar y patinar en el hielo con dos amigas que iban allá en su coche. Sí, el señor Conn, pensó Joyce, era un chinche en algunos aspectos, pero en otros era generoso y considerado. Antes de marcharse esta tarde, por ejemplo, lehabía preguntado si estaba segura de que podría terminar con aquel plegado para las cinco; si no, se hubiese quedado a echarle una mano durante un rato. Joyce esperaba no haberse mostrado demasiado optimista al asegurarle que lo podía hacer fácilmente. Sobre todo porque era viernes y el trabajar tiempo extra los viernes parecía más desagradable que cualquier otro día de la semana, ya que seacercaban el sábado y el domingo, los dos días de descanso. Esta era una de las razones por las cuales le gustaba este trabajo mucho más que el anterior, dependienta en un gran almacén. Los almacenes tienen que abrir los sábados; es el día de mayor movimiento para ellos. Con un impresor, esto no importa; probablemente haría menos negocio el sábado que cualquier otro día. Otra razón por la que le...