Tabaquismo

Pintura Azul.
Es una historia de amor, es dura porque es triste, es una historia de amor porque es injusta y, a un mismo tiempo, dulce como un recuerdo,dulce como la lenta conciencia de su desaparición o su hundimiento en la memoria.
A veces resurge, imprevista y libre, como un pájaro sobre el alféizar bañado por el solde la mañana, mientras espero que llegue el autobús, cuando me imagino más joven ante el cristal de un vagón de metro o al ver una melena negra ondeándose con prisapor llegar a alguna parte.
Me enamoré de Mar. ¿Quién recuerda el momento exacto en el que nos enamoramos, la distancia que separa la ausencia de la presencia delamor en nuestro cuerpo? Pudo ser quitándose el abrigo junto a un perchero, poniendo en orden unos folios de su mesa, sonriendo mi última ocurrencia.
Con el tiempo mehice su mejor amigo, hablábamos por teléfono durante horas, conocía nombre a nombre la dolorosa lista de sus amantes, sus anécdotas, sus secretos durante los paseos delos domingos, ella tenía siempre cosas que contar.
Una tarde me armé de valor y mirándole a los ojos se lo dije en el aparcamiento a la salida del trabajo:
-Te amo,no sé si alguien ha amado así alguna vez a otra persona. No podía dejar pasar un solo día más sin decírtelo.
Se acabaron las llamadas y los paseos, dejé de saberdónde pasaba sus vacaciones, ya no entraba con su mirada a los pisos de sus amantes, pidió que le cambiasen de mesa en el trabajo.
-Si no fueras minusválido, serías elprimer hombre con el que me casaría.
Recuerdo sus lágrimas sobre la pintura azul y una melena negra ondeándose con prisa por llegar a alguna parte.
Fin